Ich erwäge, die Fitnessstudiomitgliedschaft ganz zu kündigen: Viermal pro Monat nutze ich sie im Schnitt, davon machen nur drei Stunden pro Jahr wirklich Spaß, nämlich die, die ich im Urlaub am Freitagmorgen mithüpfe. Das steht doch in keinem Verhältnis zu den 65 Euro, die ich monatlich dafür zahle.

Jetzt bin ich ratlos. Zum einen treibe ich wirklich gerne Stepaerobics, doch das fällt immer weiter aus der Mode. Zum anderen fand ich das Gefühl angenehm, zusätzlich zu meinem Dauerlauf einmal die Woche und dem Schwimmen einmal die Woche eine weitere Möglichkeit des Sportelns zu haben – zumal mich Fersenbeschwerden von häufigerem Laufen und mein Chlorschnupfen von häufigerem Schwimmen abhalten.

Alternativ könnte ich mit dem von Miss Caro so beschätzten Bikram Yoga anfangen. Das hieße zwar, eine Einheit Verausgabung und Ausdauerschwitzen durch Ruhe und Dehnen zu ersetzen, das könnte aber für mein rastloses Gemüt genau das Richtige sein. Oder ich recherchiere intensiver, welche Münchner Fitnessstudios viele 60-minütigen Stepstunden
anbieten, die in meinen Rhythmus passen.

Futter

Sie waren uns bei vegetarischem Essen voraus, sie erkannten erheblich früher die Vorteile von Produkten regionaler Herkunft – mal sehen, wann es dieser neueste Futtertrend aus England in der Breite nach Deutschland schafft: Raw Food.

Zum ersten Mal las ich das Stichwort zwar bei der heimischen Frau Coolcat, doch in den Biosupermärkten Brightons ist Raw Food bereits Mainstream – zumindest bei süßen Riegeln. Etwa ein Viertel der Regalfläche an Riegeln werden durch raw-Produkte belegt. Das machte mich neugierig, und ich nahm mir eine Auswahl an Riegeln der Firma Nakd mit. Auch wenn es mich immer zum Kichern bringt¹, wenn eine Verpackung detaillierter auflistet, was alles nicht drin ist als den tatsächlichen Inhalt. Die Aufschrift versicherte mir also, kein einziger der Bestandteile des Riegels sei irgendwie gekocht. Ergebnis: Die Riegel schmecken deutlich anders als die Frucht-Nuss-Riegel, die ich aus dem Basitsch kenne, und durchaus nicht schlechter. Was sich allerdings nicht mit dem raw-Konzept verträgt, ist Kakao: Enthielt der Riegel Kakao, schmeckte er staubig.

Zudem: Ein Deli in der St. James Street informierte per Plakat, dass an drei Abenden die Woche Raw Food serviert werde, mit sehr anregenden Menübeispielen.

Auch wenn jede nähere Recherche über Raw Food lediglich zu einer weiteren Ernährungsreligion führt, die ewige Jugend, Gesundheit und Glückseligkeit verspricht, klingt das Konzept reinschmeckenswert. Böte mir in einem Restaurant ein Raw Food-Menü an, probierte ich es gerne.

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Mode

Seit zwei Jahren lese ich darüber, jetzt habe ich es erstmals auf der Straße gesehen, mehrfach: Grau gefärbte Haare an jungen Frauen. Gewählt wird ein sehr helles, einheitliches Grau zu helmartigem Haarschnitt, mit ein wenig dunklem Haaransatz.

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Blödsinn

Bei aller Anglophilie kritisiere ich doch Einiges an englischer Kultur. Bis heute sind Mischbatterien am Waschbecken unüblich – und ich kann bis heute keinen Vorteil darin entdecken, zwei meist extrem kurze Wasserhähne zu installieren, einen für kaltes, einen für warmes Wasser. Das machen die doch mit Absicht, um uns Europäer fern zu halten.

Zudem enthält das Englische einige unakzeptable Wörter. Seinerzeit hielt ich meiner Mitbewohnerin im walisischen Studentenwohnheim eine Birne entgegen und fragte, wie diese Frucht denn auf Englisch heiße (tja, ich kannte mich damals eher im Romanenglisch des 18. Jahrhunderts aus). Den Laut, den sie äußerte, konnte ich auch nach Wiederholung nicht reproduzieren und habe bis heute das Gefühl, mich wie ein Spielzeugteddy anzuhören, wenn ich „pear“ sage. Im Zug nach Glynde ging es mir ähnlich: Die Zugansage informierte an jedem Haltebahnhof, das Ziel dieses Zuges sei Ore. That’s not a word!

Anderer Blödsinn wiederum ist niegelnagelneu. Zum Beispiel Fußgängerampeln auf Warteseite. Bis letztes Jahr blickte ich wie in Deutschland auf eine Fußgängerampel auf Höhe der Autoampel und auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Nun haben sich die Brightoner diese Alternative hingebaut.

Die Verwirrung ist heillos. Zumindest bei mir.

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Und dann noch ein Verdacht: Möglicherweise ist der Anteil an Cricketfans unter der britischen Bevölkerung ähnlich niedrig wie der Anteil an Stierkampffans unter Spaniern.

1. Eigentlich zum Augenrollen, aber ich versuche hier, so sympathisch wie möglich zu erscheinen.

Sixtus vs. Lobo – Was wurde eigentlich aus Sixtus und Lobo?

Frisch geerntete breite Bohnen, gute Kartoffeln, Olivenöl und Knoblauch ergeben eines meiner ewigen Lieblingsgerichte. Allein der Duft der kochenden Bohnen! Jetzt auch mit Bild.

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Der Sonntagmorgen erinnerte an Migräne, ganz von Ferne: Kopfweh, leichte Übelkeit, Schlafzwang, kein Ausgang möglich. Nun gut, dann buk ich den Zwetschgendatschi halt erst am späten Vormittag. Die Zwetschgen hatte ich am Vortag in meiner Geburtsstadt gekauft, im zum Haus meiner Eltern nächst gelegenen Supermarkt (die elterlichen Zwetschgen brauchen noch zwei Wochen Reifen). Es gab nur riesige ungarische, die nicht sehr reif wirkten, doch ich hatte mir für das Wochenende nunmal Zwetschgendatschibacken in den Kopf gesetzt. (Rührend: Vor dem Supermarkt verteilten echte MarxistenLeninisten Flugblätter – habe ich ja seit vielen Jahren nicht mehr erlebt.)

Der Datschi wurde ein rechter Murks: Die Zwetschgen waren zu wenig und sehr sauer, der Hefeteig viel zu dick, wenn auch für sich ok. Ich beschloss eine Umbenennung in Zwetschgen-Focaccia und gab dem Mitbewohner recht, der da sagte: „Sauer gibt es nicht. Es gibt nur zu wenig Zucker.“

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Nach Mittag war ich fit genug, doch noch an die Isar zum Laufen zu gehen und nahm eine U-Bahn nach Thalkirchen. Kurz vor Pullach wollte mich ein Regenguss nässen, doch das dichte Blätterdach fing ihn fast völlig auf.

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Abends Männer im Wasser im Kino ums Eck angesehen. Sehr niedlicher Film, gut gemacht unter Umgehung von Kitsch- und Konfliktausbreitung. Ich hätte ihn gerne auf Schwedisch gesehen, entdeckte leider kein Angebot in München. Es sollte viel mehr männliches Synchronschwimmen als Breitensport geben.

Dieses Jahr erinnerte mich meine Mutter rechtzeitig daran, dass am letzten Wochenende im August Barthelmarkt ist. Schon der orientierende Blick auf die Website machte mir klar, dass Pferde und Vieh mittlerweile eine verschwindende Rolle spielen, dass es sich heute in erster Linie um eine ganz normale Dult mit bierseligem Volksfest handelt, inklusive Trachtenverkleidung der Besucher. Ist ja auch nachvollziehbar: Auf dem Barthelmarkt wurden Arbeitstiere für die Landwirtschaft gehandelt, die Arbeit machen schon lange Maschinen. Und anderes Nutzvieh wird längst in großem Stil auf den großen Viehbörsen gehandelt. Um überhaupt noch einen Viehmarkt zu haben, so hieß es, locken die Veranstalter Händler mittlerweile mit Prämien.

Vierbeiner sahen wir also am Samstag nur wenige. Zumal, das hatte ich vergessen, der eigentliche Rossmarkt nur am Montagmorgen stattfindet. Ich musste mich mit Spuren zufrieden geben. Zum Beispiel mit Pferden in Wurstform.

Rosswürscht gehörten in meiner Kindheit fest zum Christkindlmarkt und zum Barthelmarkt. Nach einem sehr unglücklichen Ausflug in den Reitsport, zu dem ich achtjährig meine Eltern überredet hatte, aß ich sie noch viel lieber als ohnehin schon. Die gestrigen Würste waren allerdings recht fad. Für einen Test des zweiten Anbieters auf dem Markt reichte leider mein Hunger nicht. Denn, und das hatte ich bereits völlig vergessen: Eine traditionelle Speise auf den Volksfesten der Region ist Emmentalter Käse („Kas“, gesprochen mit einem breiten A wie in „na“ für nein). Man ordert ihn an den traditionellen Wurst- und Fischsemmelständen nach Gewicht (z.B. „a hoib Pfund“) und bekommt ihn dann frisch von einem riesigen Laib gesäbelt. Vor dem Einpacken in Wachspapier wird man gefragt: „Soitz un Pfeffa?“ Was man besser bejaht, denn der Käse selbst ist ausgesprochen mild, fast geschmacksneutral.

So einen Kas holten uns meine Eltern, damit und mit der zugehörigen Riesenbrezel setzten wir uns in eines der noch recht leeren Bierzelte und bestellten zwei Mass dazu.

Die erwähnten Fischsemmeln gibt es immer noch, und immer noch traditionell mit Hering oder Lachsersatz (wenn Sie sich gefragt haben, wo diese Speise Ihrer Kindheit abgeblieben ist: hier) und viel milder Zwiebel.

Weitere Viehspuren entdeckten wir an den beiden letzten verbliebenen Ständen, die auf dem Barthelmarkt Stallbedarf verkauften. Zum Beispiel Ausstattung für Viehtränken.

Dass wir den Aufmarsch zum samstäglichen Pferderennen verpasst hatten, sahen wir auf dem Rückweg an den Straßen Oberstimms.

Wo die Viehhaltung selbst wohl auch nur Vergangenheit ist.

Hier eine nette Reportage über den letztjährigen Viehmarkt aus der Lokalzeitung. (Mit dem Autor, damals „Fahnderl“ genannt, habe ich Abitur gemacht. Dessen Eltern mit meiner Mutter in der Katholischen Arbeiterjugend gewesen waren. Ja mei.)

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Größter Erfolg dieser vergangenen Woche: den seit Jahren verschobenen Mantelkauf erledigt. Ich wollte immer noch einen Redingote, und zwar deutlich über Knie lang. Da ich gehört hatte, der Hersteller Max Mara gelte als Spezialist für hochwertige Mäntel, war mein Plan, erst mal dort nachzufragen. Sollte es auch hier keinen solchen geben, wollte ich mir einen schneidern lassen. Doch an einem schwülen Augustabend wurde ich in der Theatinerstraße fündig: Das hier ist nun mein Mantel für die nächsten zehn bis zwanzig Winter. Von hinten ist er sogar noch schöner. (Bild von Mantel an mir gibt’s im Winter.) Nein, ich habe noch nie so viel Geld für ein Kleidungsstück ausgegeben. Doch auf zwanzig Jahre heruntergebrochen, sollte es sich rechnen.

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Zum ersten Mal ein Feierabendbier im wunderschönen Schwabinger Kaisergarten eingenommen. Wenn mich Auswärtige auf die Münchner „Schickis“ ansprachen, musste ich bislang immer abwinken: Sicher gebe es sie, aber ich sei ihnen noch nie in größerer Formation begegnet; ganz offensichtlich hielten sie sich an anderen Orten auf als ich. Seit jenem Abend vermute ich, wo. Zumindest feierabendbiergärtlich. Doch man sitzt dort wirklich so schön, dass ich erst nach einem weiteren Besuch ein Verurteil fällen möchte.

Ich schleimte mich bei Kollegen und Kolleginnen mit einer großen Schachtel Fudge ein. Zur Brotzeit hatte ich Tomaten aus Elterns Garten dabei.

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„Ganz ruhig Mama“

Malte Welding erinnert sich in der Berliner Zeitung an den Tod seiner Mutter und eine Therapeutensitzung mit alten Familienfotos

via Anke Gröner

Wie klar mir ist, dass mir das noch bevor steht. So höllenschmerzlich klar, dass ich manchmal die jetzigen Momente mit meinen ausgesprochen lebendigen Eltern gar nicht genieße.
Wenn ich mir dazu etwas wünschen könnte, dann, dass ich dannerzeit nicht vor den Gefühlen wegrenne, die das Erleben des elterlichen Sterbens auslösen wird. Sondern dabei bleibe und fühle, alles. Weil mir alles andere bis ans Ende meines Lebens leid täte.

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Feierabendliches Gewichteheben klappte nach einer Woche Pause unverändert gut.

Daheim erfreulicher Besuch aus Hamburg.

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Isarlauf in der Sonne.

Begegnung mit einer amerikanische Familie auf Rädern in heftigem Zwist – Dialoge wie frisch aus einer Vorabendserie. Da sie dabei immer wieder anhielten und ziemlich laut waren, machten sie mich und weitere Spaziergänger, Radler, Jogger zu Zuhörern. Der Vater radelte vorneweg, die Mutter rief ihm hinterher: „You always blame anybody else! You have to start taking over responsibility for your own life!“
Tochter (ca 12 Jahre) moserte Richtung Mutter: „He wants to have a happy familiy and then he behaves this way.“
Ich war kurz davor ihnen zuzurufen: „Get a room!“

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Zum Frühstück gab es unter anderem den Orangen-Curd aus Brighton – köstlich.

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Mal wieder ein Automatenfoto, möglicherweise zum ersten Mal im Sommerkleid.

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Obwohl mich der Mitbewohner auf meinen Wunsch wiederholt daran erinnerte, dass ich noch mitten in einem freien Tag steckte und erst am nächsten wieder in die Arbeit muss, verflog meine Urlaubsruhe minütlich. Ich musste mit Rotwein gegenhalten. Er passte gut zu den Bohnen aus Elterns Garten mit Kartoffeln, Nudeln, Petersilie, Chilli.

Tatort.

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Ein letztes englisches Sandwich auf dem Flughafen, Pimm’s und Parfum im Auftrag meiner Mutter besorgt.

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Am Nachmittag trafen wir in einem sommerlichen München ein. Nach dem großem Auspacken, Aufräumen und dem Start der ersten Maschine Wäsche überkam mich die große Leere: Was wollte ich jetzt machen? Buch lesen? Ich hatte aber an diesem Tag schon ein Buch zu Ende (Nick Hornby) und ein weiteres ganz weggelesen (Ana Maria Matute, Nachts weinen die Soldaten – na ja). Auf Internetlesen hatte ich keine Lust. Der Mitbewohner bot Spaziergang an. Ich horchte in mich: Nein, nicht attraktiv. Schreiben – ja darauf hatte ich Lust, Schreiben und Alkohol. Also einen Highball mit totem Ginger Ale (Flasche seit einer Woche offen im Kühlschrank) eingeschenkt und über Nick Hornbys Complete Polysyllabic Spree geschrieben. Nachzulesen beim Common Reader.