Wenn meine Mutter erschrickt, macht sie einen Juchzer. Er klingt wie der Laut, den man gern aus bewegungsreichen Volksfest-Karussells in weiblicher Stimmlage h\u00f6rt. Das ist eigentlich seltsam, denn normalerweise atmet der Mensch beim Erschrecken doch ein, nicht aus. Es ist m\u00f6glicherweise das ruckartige Hochziehen der Schultern, das im Fall meiner Mutter die Luft hinauspresst, und weil das durch die Stimmritze hindurch passiert, juchzt sie. Hoch und laut. Schon als Kind lernte ich, dass dieser Juchzer nicht etwa bedeutete, dass sie sich verletzt hatte. Selbst Sachschaden indizierte er nur, wenn ihm w\u00fcste bayrische Fl\u00fcche folgten.<\/p>\n
Zu vernehmen war der Schreckensjuchzer auch, wenn die Familie sich im Winter Samstag- und Sonntagmorgen zum Skisportgucken vor dem Fernseher einfand und heftig mitfieberte: Die meisten gef\u00e4hrlichen Situation erschreckten meine Mutter zum Juchzen. Das nervte mich ziemlich, da ich \u00fcber ihren Juchzer erheblich mehr erschrak als \u00fcber einen gerade noch mal nicht gest\u00fcrzten Ingemar Stenmark.<\/p>\n
Nur: Vor ein paar Jahren ist auch mir dieser Juchzer gewachsen. Seit etwa sieben Jahren reagiere ich auf viele Schrecken (seltsamerweise nicht alle) mit exakt dem durchdringenden Laut, der mich an meiner Mutter so genervt hat. Ich kann nichts dagegen tun. Der Mitbewohner, der mich juchzerlos kennen lernte, war zun\u00e4chst bei jedem Juchzer, den er \u2013 meist aus der K\u00fcche \u2013 h\u00f6rte, in gro\u00dfer Sorge und eilte mir zu Hilfe. Ich musste ihm erst beibringen, die dem Juchzer folgenden Ger\u00e4usche abzuwarten: Ein Scheppern, Klirren, Platschen oder Hilferuf bedeuteten tats\u00e4chliches Ungl\u00fcck, das sein Eingreifen erforderte. Ansonsten war ich einfach nur erschrocken. Sehr peinlich.<\/p>\n