{"id":16149,"date":"2013-04-03T14:09:44","date_gmt":"2013-04-03T12:09:44","guid":{"rendered":"https:\/\/www.vorspeisenplatte.de\/speisen\/?p=16149"},"modified":"2013-04-03T14:10:30","modified_gmt":"2013-04-03T12:10:30","slug":"vaterliebe-und-missverstandnisse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.vorspeisenplatte.de\/speisen\/2013\/04\/vaterliebe-und-missverstandnisse.htm","title":{"rendered":"Vaterliebe und Missverst\u00e4ndnisse"},"content":{"rendered":"

Ostermontag. Wir sitzen nebeneinander auf dem Sofa, das Sch\u00fclerlexikon<\/i> meiner Mutter von 1954 auf meinem Scho\u00df. Aufgeschlagen ist die Landkarte Lateinamerikas. “Nur zwei L\u00e4nder in Lateinamerika haben keinen Zugang zum Meer”, sagt mein Vater, “Paraguay und Bolivien.” Wir betrachten eingehend die seltsame Form Chiles, schlagen geografische Besonderheiten nach. “Hauptstadt von Chile ist Santiago de Chile”, verk\u00fcndet er. “Wei\u00dft du noch, wie wir das ge\u00fcbt haben?” “Ja”, sage ich seufzend, “immer wieder hast du mich die L\u00e4nder Lateinamerikas und ihre Hauptst\u00e4dte abgefragt, ich hab’s gehasst.” Meine Erinnerung zeigt mir den Esstisch, an dem diese \u00dcbung stattfand, \u00fcber den ich sitzend kaum hinwegsah, so klein war ich da noch. Die innere Verzweiflung, weil ich mir einfach nicht merken konnte, welche Hauptstadt zu welchem Land geh\u00f6rte. Das sinkende Gef\u00fchl, wenn ich eigentlich gerade etwas Lustiges mit meinem Vater machte, mit dem ich ohnehin so wenig gemeinsame Zeit hatte, und dann begann er: “\u00bfLa capital de Brasil es …?” Und ich w\u00fcrde es nicht wissen, mein Vater ungeduldig und laut werden und mich schimpfen.
\nMein Vater ist verbl\u00fcfft: “Du warst doch immer engagiert dabei!” Ich wechsle das Thema.<\/p>\n

Mit brennendem Herzen wird mir klar, dass das eine weitere Anforderung war, unter der ich als Kind litt, vor der ich mich f\u00fcrchtete, gegen die sich innerlich alles str\u00e4ubte – doch gegen die ich nie auf die Idee kam zu protestieren. Genauso wenig wie in all den Jahren gegen den verhassten Querfl\u00f6tenunterricht. Oder gegen die st\u00e4ndigen Di\u00e4ten, denen meine Mutter mich unterzog. Offenbar und seltsamerweise war schlichter, ehrlicher Protest f\u00fcr mich als Kind keine Option im Umgang mit meinen Eltern. Dabei h\u00e4tte es wahrscheinlich gen\u00fctzt, wenn ich explizit klar gemacht h\u00e4tte: “Das m\u00f6chte ich nicht.”<\/p>\n

Doch ich kannte nur innerliches Blockieren, \u00e4u\u00dfere Bockigkeit, widerwilliges Folgen. Was mein Vater bald als Faulheit und Schlampigkeit interpretierte.<\/p>\n

Denn die Eltern hatten doch recht, davon war ich tief in meinem Inneren \u00fcberzeugt:
\nEs war doch richtig, Sachen zu lernen.
\nDas teure Blasinstrument war eigens f\u00fcr mich gekauft worden, da konnte ich doch nicht einfach aus dem Querfl\u00f6tenunterricht aussteigen.
\nIch war doch wirklich<\/a> viel zu dick<\/a>.<\/p>\n

Naheliegende Folgerung: Falsch war mein innerer Widerstand. Und so haderte ich mit diesem statt mit den elterlichen Erwartungen.<\/p>\n

Nein, nicht sehr schlimm. Aber sehr traurig. \"\"\/<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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