Vorspeisenplatte

Nicht so lang geschlafen wie ersehnt: Als ich beim Aufwachen einen Ängste-Angriff bemerkte, stand ich lieber früh auf. Zudem hatte ich eh Pläne: Erstmal füllte ich die Waschmaschine mit Handtüchern und sonstigem Weißen. Dann knetete ich Brotteig, es sollte Altsauerteig-Weizenmischbrot geben. Neben eingeweichtem Leinsamenschrot warf ich auch ein Restl Kürbiskerne sowie den Bodensatz einer Packung Mohn in die Schüssel (das ist mein Sautrog-Brotrezept) – beim Mohn hätte ich wohl besser bis zur letzten Knetphase gewartet, die Zutaten wollten sich nicht recht mischen.

Jetzt Standardprogramm Milchkaffee und Bloggen, draußen wurde es fast richtig hell mit etwas kaltem Nebel.

Brot fertig, Wäsche aufgehängt.

Mein Sportplan für gestern: Endlich wieder schwimmen, ich nahm eine U-Bahn zum Olympiabad. Sobald ich mich vom Beckenrand abdrückte, fühlte sich die Bewegung im Wasser wundervoll und elegant an. Es war nicht zu viel los, ich kraulte nahezu ungestört meine 3.100 Meter (nahezu, weil zweimal ausdauernde Beckenrandsteher*innen ein Wenden erschwerten).

Zurück daheim schnitt ich um zwei das Brot für Frühstück (plus einer gelben Kiwi) an, aß dicke Scheiben mit Käse, Butter und Orangenmarmelade.

War gelungen, schmeckte gut – den Mohn merkte ich aber nicht.

Angenehm versandelter Nachmittag mit Lesen (Wochenend-Süddeutsche, Internet), draußen kämpfte sich die Sonne ein wenig durch den Nebel.

Abendessen war wieder meine Sache, aus der zweiten Hälfte der gewürzten, ofengebackenen Kürbisschnitze bereitete ich Kürbis-Ricotta-Quiche zu; den Teig hatte ich gleich nach meinem Frühstück geknetet.

Kulinarisches Abenteuer des Abends: Aus dem Uhudler-Paket, das Herr Kaltmamsell bei Mirth bestellt hatte, probierten wir den Frizzante. Den unverkennbaren Uhudler-Geschmack muss man halt mögen, doch mir schien er besonders gut zum Sprudligen zu passen; würde ich als Kuriosität auch Gästen servieren (mit Alternative in der Hinterhand).

Am Dienstag war ein Kistlein Crowdfarming-Avocados eingetroffen; gestern waren genügend davon reif, dass Herr Kaltmamsell als Vorspeise seine legendäre Guacamole batzen konnte (waren aber auch besonders gute Avocados). Dazu gab es wunderbares Knabbergebäck vom Mainbäcker Heinrich.

Auch die Quiche war geraten und schmeckte gut, es passte nur noch wenig Schokolade hinterher.

Früh ins Bett zum Lesen, ich beendete Nora Gomringers Am Meerschwein übt das Kind den Tod. Gefiel mir gut in seiner Vorläufigkeit und Fragmentiertheit: So erinnert man sich, bevor aus größerem Abstand die Erinnerungen an die verstorbenen Eltern rund-gedacht und -erzählt sind, die eigenen Position darin beschlossen. Auch enthielt die Erzählung viele praktische Details des letzten Lebensabschnitts greiser Eltern, des Umgangs mit wachsender Hilfsbedürftigkeit – sie gingen mir nahe.

§

Große Enttäuschung: Ich darf immer noch kein Blut spenden. Nachdem Kommentatorin Beate von einer Änderung der Regeln geschrieben hatte, die das künftig auch Menschen ermöglichen, die wie ich zwischen 1980 und 1996 länger in Großbritannien lebten, hatten meine ersten Recherchen mich Hoffnung schöpfen lassen. Aber gestern stieß ich im Fragebogen des Bayerischen Roten Kreuzes dann doch wieder darauf:

Es gibt also immer noch genug Blut- und Knochenmarkspender*innen, dass kein Test wie in UK eingeführt wurde.

§

Natürlich war das absehbar. Dennoch bleibt es schlimm:
“Science Is Drowning in AI Slop”.

via @aleks

The editors and unpaid reviewers who act as guardians of the scientific literature are newly besieged. Almost immediately after large language models went mainstream, manuscripts started pouring into journal inboxes in unprecedented numbers. Some portion of this effect can be chalked up to AI’s ability to juice productivity, especially among non-English-speaking scientists who need help presenting their research. But ChatGPT and its ilk are also being used to give fraudulent or shoddy work a new veneer of plausibility, according to Mandy Hill, the managing director of academic publishing at Cambridge University Press & Assessment. That makes the task of sorting wheat from chaff much more time-consuming for editors and referees, and also more technically difficult. “From here on, it’s going to be a constant arms race,” Hill told me.

(…)

Conference proceedings are the main publishing venue for articles in AI and other computer sciences, and in recent years they’ve been overrun with submissions. NeurIPS, one of the top AI conferences, has seen them double in five years. ICLR, the leading conference for deep learning, has also experienced an increase, and it appears to include a fair amount of slop: An LLM-detection start-up analyzed submissions for its upcoming meeting in Brazil and found more than 50 that included hallucinated citations. Most had not been caught during peer review.

That might be because many of the peer reviews were themselves done by AI. Pangram Labs recently analyzed thousands of peer reviews that were submitted to ICLR, and found that more than half of them were written with help from an LLM, and about a fifth of them were wholly AI-generated. Across the academic sciences, paper authors have even started using tiny white fonts to embed secret messages to LLM reviewers. They urge the AIs to rave about the paper they’re reading, to describe it as “groundbreaking” and “transformative,” and to save them the trouble of a tough revision by suggesting only easy fixes.

Aufgestanden zu tiefer Kälte, gestern brachte sie eisigen Nebel mit. Der Marsch in die Arbeit darin wenig froh, zumal die Kälte bis auf Weiteres so bleiben soll.

Emsiger Vormittag, in dessen Verlauf sich der Nebel lichtete, fast sonniger Marsch zum Mittagscappuccino im Westend.

Geplantes und Quergeschossenes, zu Mittag gab es eine Birne, außerdem Mango mit Joghurt und Leinsamenschrot – ich freue mich sehr, dass ich kein Bauchweh mehr vom Schrot bekomme, ich beiße doch so gern Körndln, und das Untermischen bremst mein Esstempo angenehm.

Eine längere Besprechung, weiteres Abarbeiten, weitere Querschüsse.

Auf dem Heimweg war es wieder scheißekalt, ich ging mit hängenden Flügeln (bei hochgezogenen Schultern sicher nicht gesund). Unterwegs Einkäufe fürs Abendbrot – das ich ein wenig umplanen musste: Herr Kaltmamsell wollte eigentlich aushäusig sein, sagte diese Verabredung aber wegen Mega-Erkältung ab (ich werde ihn doch nicht angsteckt haben). Ich hatte Linsen (vorgekocht aus der Dose), rote Spitzpaprika und Ruccola besorgt, daraus machte ich einen Salat – für zwei halt dann mehr. Davor aber eine Runde Yoga.

Zum Linsensalat gab es Crowdfarming-Manchego. Nachtisch Süßigkeiten.

Früh ins Bett zum Lesen, Nora Gomringer erinnert sich an das sehr unkonventionelle und nicht gerade glückliche Familienleben ihrer Kindheit.

§

In Davos gab es nicht nur das irrlichternde Mäandern der Trump-Rede. (Mir fällt auf, dass zumindest die 20-Uhr-Tagesschau am Mittwoch das Irrlichtern mit 90 Prozent Falschbehauptungen gar nicht erst thematisierte. Mir tun ja die Simultanübersetzer*innen besonders leid.) Sondern auch kluge, klare Worte. Kanadas Premierminister Mark Carney hielt eine Rede im wirklich klassischen Sinn, ordnete die Lage ein, fasste die Reaktion Kanadas darauf zusammen und appellierte, diesem Beispiel zu folgen. Bei der FAZ gibt’s die deutsche Übersetzung:
“‘Wir befinden uns in einem Bruch, nicht im Übergang'”.

tagesschau.de machte sich aber die Mühe, gewichtigere Behauptungen aus Trumps Irrlichtern zu extrahieren und einem Faktencheck zu unterziehen:
“Die Trump-Rede im Faktencheck”.
(Das wird niemanden von seinen Fans umstimmen, aber ich finde es beruhigend, mein “Watt? Nein!” in konkreten Angaben umgesetzt zu sehen.)

Ein weiterer Tag, der fürs Blog einfach so gar nichts hergibt. Am liebsten würde ich alle Vorbeilesenden mit einem “Gehen Sie einfach weiter” fortschicken, um niemandem die Zeit zu stehlen. Für mich selbst haben die Posts als Teil dieser öffentlichen Langzeitchronik eines durchschnittlichen Lebens ja wenigstens wissenschaftlichen Wert.
Vielleicht arbeite ich künftig mit verschiedenen Schriftfarben und formatiere die “Hier gibt’s nichts zu sehen”-Posts in Grau.
Wenn schon so wenig los ist, dass ich darüber schreibe, wie wenig los ist. (Siehe Schriftsteller, denen nichts mehr einfällt, und die dann Romane über Schriftsteller schreiben, denen nichts mehr einfällt, siehe aktuelle Glattauer-Lektüre. Das Lesen meiner Texte kostet wenigsten kein Geld.)

Noch war der Frost nur mit einem Fuß in der Tür zurück, ich marschierte durch einen herrlich klaren, aber nicht zu kalten Morgen in die Arbeit.

Mein elektronisches Postfach war seit Feierabend am Donnerstag gut gefüllt worden, ich arbeitete nach Dringlichkeit ab. Und haderte wie so oft in den jüngsten Jahren mit der IT-Verkrempelung der Welt: Es werden immer aberwitziger mächtige und disruptive neue Systeme eingeführt, während Alltags-IT, also normales Handwerkszeug, immer unzuverlässiger wird und immer mehr Work-arounds erfordert. Ich kann mir gut vorstellen, wie viel mehr Spaß Ersteres macht, aber es wird doch auch in der IT ein paar Hausmeisternaturen geben, die berufliche Befriedigung im Ermöglichen flüssiger Abläufe finden?

Das Wetter blieb sonnig, ich freute mich an meinem Marsch zu Mittagscappuccino.

Eine Runde später freute ich mich an meinem Mittagessen: Orange (ich bin schon wieder sauer-empfindlich), süße Clementine, Quark mit Joghurt und Leinsamenschrot.

Der Nachmittag brachte einige berufliche Planung durcheinander. Ich möchte mich hiermit beschweren, dass man mich einen Workshop nicht “wegen verzögerter Bereitstellung” absagen ließ (was exakt gestimmt hätte).

Bei pünktlichem Feierabend war es es noch hell, in weiterhin sonnigem Wetter brach die Abenddämmerung gerade erst an. Wunderbarer Heimweg mit kurzem Einkaufsabstecher im Vollcorner. Seit dem Vorabend hatte meine Schnupfennase kein Nasenspray mehr benötigt, auch das hob meine Laune.

Zu Hause machte ich mich erstmal ans Kuchenbacken und stellte die Crostata nach Rachel Roddy fertig, die es am Samstag zu KaffeeundKuchen bei den lieben Schwiegers geben soll.

Der Teig ließ sich gut verarbeiten, jetzt muss der Kuchen nur noch schmecken.

Eine sportliche Runde Yoga, dann mixte ich auf Herrn Kaltmamsells Wunsch Cocktails fürs Wochenendfeiern: Green Monkey, zum Ausprobieren mit Clementinensaft.

Freitagabend-Stillleben. Mandolinen und Fasane waren aus, als memento mori muss der leere Sahnebecher herhalten.

Zum Nachtmahl hatte Herr Kaltmamsell nach sehr langem mal wieder Pulpo besorgt und servierte ihn a la gallega mit Kartoffeln, Spitzpaprika, blättrigem Knoblauch, pimentón de la vera.

Der Tintenfisch hatte die perfekte Konsistenz zwischen zart und Biss, sehr gutes Abendessen. Dazu hatte ich einen Verdejo aus Rueda aufgemacht, passte sehr gut. Nachtisch Panettone und Schokolade.

Früh ins Bett zum Lesen, ich brachte Daniel Glattauer, In einem Zug zu Ende. Überflüssig wie eine deutsche TV-Vorabendserie und etwa so Klischee-beladen (und für dieselbe Zielgruppe?), u.a. mit einem Ich-Erzähler und Protagonisten, der sich als “glücklich verheiratet” bezeichnet – sagt man das wirklich noch? Um zu betonen, dass die bekanntlich schlimme und unausweichliche Fessel der Ehe auch gute Seiten haben kann? Einem handwerklichen Aspekt zolle ich Respekt: Glattauer versucht die Einheit von Ort und Zeit, die Lektüredauer des Buchs entspricht etwa der Dauer der Handlung.

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Wikipedia wird 25 Jahre alt, und als Internet-Greisin habe ich natürlich auch dazu einen persönlichen Bezug: Damals fühlte sich das Web ja noch an, als gehörte es uns User*innen (ganz werde ich dieses Gefühl nie verlieren), und Wikipedia war eine von vielen großartigen Ideen, diese neue weltweite Verbindung mit ALLEN (die damals tatsächlich nur eine winzige Gruppe waren) zu nutzen. So beteiligte auch ich mich gleich mal mit kleinen Verbesserungen, Korrekturen, Ergänzungen, wenn mir etwas auffiel oder ich halt was wusste. Allerdings reichte meine Energie (im Gegensatz zu der von Herrn Kaltmamsell) nicht für echte Autorinnenschaft, also neue Artikel oder auch nur Absätze zu meinen Fachgebieten.

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Eine bemerkenswerte Fotografin auf instagram bei @womeninstreet, @sawadicat: Sie schreibt, dass sie zwar in Farbe fotografiert, aber ihre Bilder in Schwarz/Weiß bearbeitet, das Ergebnis finde ich sehr interessant. Auch diese Serie Schaufensterpuppen.

Ich gestehe, dass ich einiger, wie ich es empfinde, Topoi der Street Photography müde geworden bin: bestimmte Perspektiven, bestimmte harte Licht-Schatten-Kontraste. Die oben verlinkten Bilder empfinde ich als erfrischende Alternative, aber das mag mein persönlicher Geschmack sein: Mich interessiert vor allem die Geschichte, die ein Foto erzählt.

Wieder eine überraschend gute Erkältungsnacht: Mit einer Ladung Nasenspray doppelseitig und einer Ibu schlief ich nahezu durch.

Angenehmer Arbeitsweg: Der Schnee vom Sonntag war noch schön griffig, der angekündigte Eisregen hatte noch nicht zugeschlagen.

Im Büro setzte ich mir erstmal Maske auf, bis ich die Tür zu meinem einzeln besetzten Büro schließen konnte: FFP1, weil das bei einem grippalen Infekt reichen sollte, und mein Muskelgedächtnis wusste noch genau, wo die Finger den Steg knicken mussten, damit er geschmeidig unter die Brille passte.

Ich sortierte mich, sichtete den E-Mail-Eingang, hatte eine erste Besprechung, aus der ich mir Aufgaben holte – da brachen Querschüsse über mich herein und Rätsel. Recherchen, die eigentlich zur Lösung der Rätsel führen sollten, brachten lediglich weitere Rätsel zutage, irgenwann war es bereits Mittag, mir war jede Lust auf Mittagscappuccino vergangen. Zumindest huschte ich wie geplant für Abendbrot-Einkäufe raus, doch zurück am Arbeitsplatz erwarteten mich weitere Querschüsse.

Mein Mittagessen wurde spät und ohne Appetit lediglich gegen Bauchweh reingeschaufelt (und als Unterlage für Ibu, meine Nebenhöhlen hatten ihren Erkältungseinsatz): Kartoffelsalat vom Sonntag, eine Orange.

Sehr umtriebiger Nachmittag, ich musste mich dazu disziplinieren, weniger Wichtiges auf Dienstag zu schieben. Das war insgesamt ein bisschen zu viel Ablenkung vom Schnupfen, ächz. Außerdem hatte ich meinen Taschentuchbedarf unterschätzt (gestern bereits Phase wunde Nasenlöcher) und musste haushalten, zu Feierabend verließ ich das Büro auf dem letzten Taschentuch.

Draußen taute es schon seit Stunden, immer wieder regnete es. Ich befürchtete einen rutschigen Heimweg, doch es war so warm geworden, dass ich in Matsch nach Hause stapfte. Und in Regen.

Daheim eine Runde Yoga mit Adriene, die Folge 6 von True – richtig originelle Übungen. Aber boat pose wird bei mir mit dem Lendenwirbel-Gerumpel in diesem Leben nicht mehr besser.

Im Zentrum des Nachtmahls stand Räucherfisch: Forelle und Lachsforelle aus über zwei Ecken angeheiratet familiärer Produktion. Dazu machte Herr Kaltmamsell Meerrettichsahne, ich eine Schüssel Feldsalat mit Kürbiskernöl-Dressing, und ich hatte Wurzelbrot gekauft. Gutes Abendessen. Zum Nachtisch hatte ich reichlich Schokolade nachgekauft.

Ich ließ mir vor allem von Herrn Kaltmamsell seinen Tag erzählen und versuchte selbst möglichst wenig zu sprechen: Die Erkältung machte sich gerade über meine Stimme her, doch ich muss am Dienstag eine Online-Besprechung moderieren.

Früh ins Bett, dort neue Lektüre: Daniel Glattauer, In einem Zug – mal sehen, ob er den schlechten Eindruck, den ich durch Gut gegen Nordwind bekam, ändert.

Die startende Erkältung hatte mich gut schlafen lassen, das war schonmal was. Aufgestanden zu Winteraussicht – und dem Gefühl, einen endlos verfügbaren freien Tag vor mir zu haben, weil ich keinen Sport treiben konnte und keinen Termin darin hatte. Leise Trauer um den verpassten Sonnenschwumm im Dantenad.

Auch diesen Winter die schöne Visualisierung: Menschen, die nicht an Sackgassenschilder glauben.

Nach Bloggen mit Milchkaffee machte ich mich in der Küche zu schaffen: Abends sollte es Fleischpflanzerl mit Kartoffelsalat geben, dafür bin ganz fest ich zuständig, ich setzte die Kartoffeln aus Ernteanteil auf. Nach einem besonders schlechten Kartoffeljahr 2024 war das vergangene ein besonders gutes Kartoffeljahr gewesen mit deutlicher Überproduktion und abgestürzten Marktpreisen für Kartoffeln. Ein Anbauer in Sachsen verschenkt jetzt einfach 4000 Tonnen, bei uns im Kartoffelkombinat als Anbaugenossenschaft bedeutet die überreiche Ernte, dass halt mehr Kartoffeln im Ernteanteil landen.

Draußen strahlte die Sonne auf frisch Beschneites, da wollte ich hin.

Ich spazierte zur Theresienwiese und von dort rüber zum Westpark. Jede schräge Fläche wurde zum Schlittenfahren genutzt, es war mords was los.

Hochbetrieb im Gans am Wasser.

Hier war eben eine Frau auf Plastikwannenschlitten runtergesaust – mit Schwung über den Gehweg und über den zugefrorenen Teich, ein Riesenspaß. Im Landlebenblog und bei Croco gibt’s mehr Schlittengeschichten.

Stellte sich heraus: Mit Erkältung spaziert es sich gar nicht so schnell und so weit wie ohne. Eigentlich waren die Verhältnisse so, wie sie mich zu freudigsten Märschen verlocken: Schnee, Farben, Sonne, windstill, nicht zu kalt. Und ich war ohnehin schon vernünftig in langsamerem Tempo unterwegs als sonst. Doch schon nach nicht mal einer Stunde fühlte ich mich schwach und traurig, dann fröstelte mich auch noch. Ich begann mit mir zu verhandeln, bis wohin ich mich motivieren würde, fing mich aber dann doch: Mein Körper war einfach mit anderem beschäftigt als Bewegungsfreude, er wollte nicht mehr und ich sollte ihn heimbringen. Außerdem zog der Himmel eh gerade zügig zu.

Heimfahrt also mit der U-Bahn ab Westpark – mit hochgezogenem Schal, denn ich hatte keine Maske dabei.

Daheim um eins zum Frühstück: Kartoffelsalat (er schmeckte mir beim Abschmecken so gut, dass ich gleich ein Schälchen abzweigte), restlicher Waldorfsalat vom Vorabend, Zwetschgendatschi (trotz Hefeteig auch am nächsten Tag noch gut).

Nachmittags lenkte ich mich mit Lesen von meiner Erkältung ab: SZ-Magazin, Michael Eckerts Biografie Joseph von Baader zu Ende (mir war nicht klar, mit wie viel persönlichem Gezänk der technische Fortschritt in Bayern um die Jahrhundertwende 18./19. verbunden war, heutiges Manager-Gehackel Dreck dagegen). Kurze Bügelrunde – aber lang genug, dass ich mir durch einen Fehlgriff eine Brandblase am linken Mittelfinger holte.

Vor dem Abendessen eine Runde Yoga, die belastete meinen Körper gar nicht.

Auch die Fleischpflanzerl gelangen mir besonders gut, köstliches Abendessen. Nachtisch Zwetschgendatschi und Schokolade.

Wohnungräumen für den ersehnten Putzmanneinsatz nach vier Wochen.

§

Kathrin Passig schreibt über
“Lebst du noch?”

Mir fällt auf, dass ich mir selten Sorgen um Herrn Kaltmamsell mache, wenn ich nichts von ihm höre – also wenn er oder ich mit Ankündigung woanders sind. Nur überraschende Abwesenheit löst Unruhe aus, eine verpasste Verabredung wäre Anlass für Alarm. Allerdings gibt es ja auch kein Tier zu versorgen.

§

Politikwissenschaftlerin Antja Schrupp macht sich Gedanken:
“Wie durchgeknallt ist Donald Trump?”

Ich glaube, wenn Linke und Liberale über die Trump-Administration lachen, dann reden sie sich die Sache schön. Slogans wie „Make America think again“ oder Darstellungen von Trump als Clown oder Psycho suggerieren, dass das alles nicht ernstgemeint sein kann. Man ruht sich gewissermaßen darauf aus, objektiv rechtzuhaben und hofft, dass das Gute und Wahre sich schlussendlich schon durchsetzen wird. Die Wissenschaft hat schließlich festgestellt, dass Fleischessen schädlich ist, der menschengemachte Klimawandel real, und die binäre Geschlechterlogik sozial konstruiert.

Aber Politik funktioniert so nicht. Wie wir die Welt sehen, was wir für wahr und was für falsch halten, ist nicht in erster Linie ein Ergebnis vernünftigen Nachdenkens, rationalen Argumentierens, wobei am Ende gewinnt, wer objektiv recht hat. Sondern Politik funktioniert über Emotionen, über Narrative, über kollektive Dynamiken. Was wissenschaftlich betrachtet „wahr“ ist, ist ebenso zweitrangig wie das, was sich „gehört“. Man kann das alles über den Haufen werfen – und Donald Trump und seine Regierung haben das gemacht: Sie sind der reale Beweis dafür, dass Wahrheiten sozial hervorgebracht werden. Wissenschaftliche Evidenz? They don’t give a shit.

Für die MAGA-Base sind Dinge wahr, die wir für objektiv falsch halten, und das ist alles, was zählt. Dass wir nach wissenschaftlichen Maßstäben „recht haben“, spielt für den politischen Ausgang der Geschichte schlichtweg keine Rolle. (Für den faktischen schon, denn die Klimakatastrophe wird reale Folgen haben usw. aber das sind andere Zeitdimensionen. Bei Politik geht es um Monate und Jahre, nicht Jahrzehnte und Jahrhunderte, und wie wir im Rückgriff auf Corona sehen, kann dann die Realität auch rückwirkend durch politische Narrative geprägt und verzerrt werden, aber das nur als Einschub).

Keinen Wecker gestellt trotz Plänen und trotz der Idee, durch frühes Wecken schonmal für den ersten Arbeitstag zu üben: Ich erlaubte mir nochmal den Genuss des Ausschlafens.

Dem Zuschwellen der Nasenschleimhäute steuerte ich mit besonders kalter Luft durchs gekippte Fenster gegen, auch wenn das Ohrstöpsel gegen Schlafstörung durch Lärm von außen erforderte. Klappte gut!

Vormittags machten wir uns auf dem Weg zum Bahnhof. Es war scheißkalt geblieben, aber wir bekamen ein wenig blauen Himmel und Sonne.

Schöne Idee am Münchner Bahngleisende: “Lesen, bis der Zug kommt.” mit Ausschnitten aus Thomas Manns Zauberberg für 30 Minuten Lesezeit, 20, 10 und 5. Wir hätten gestern die 20-Minuten-Version wegen ebenso langer Verspätung nehmen können, doch erfuhren wir diese zu scheibchenweise und warteten statt dessen in Eiseskälte am Bahnsteig (“wegen verspäteter Bereitstellung” – wie sagte mal ein Zugchef? “Ham’s wieder den Zug net g’fund’n?”).

Auch im Ankunftsort Ingolstadt Scheißkälte, meine Mutter versuchte sie mit Hinweis auf Winter und Januar zu rechtfertigen. Wenn ich über Scheißhitze im Juli schimpfe, darf ich auch über Scheißkälte im Januar schimpfen.

Rein gar nichts zu schimpfen gab es über den gedeckten Tisch: Pfännchenessen, das hatte ich wahrscheinlich seit Jahrzehnten nicht mehr. Auf der Anreise hatten Herr Kaltmamsell und ich Erinnerungen abgeglichen und festgestellt, dass wir aus komplett verschiedenen Pfänncheness-Kulturen kommen: Er erzählte von Doppelpfännchen auf Rechauds!, ich kenne Überback-Teflon-Pfännchen plus Brat-Dach. Letzteres wurde gestern geboten, dazu reichlich Unterhaltungen mit meinen Eltern, meinem Bruder (leider krankheitsbedingter Ausfall der Schwägerin), Bruders Schwiegermutter. Was ich bereits vergessen hatte: Wie leicht es bei dieser Essform mit reichlich Angebot ist, den Überblick über die bereits gegessenen Mengen zu verlieren. Zum Glück winkte meine Sättigung heftig, bevor ich mich überfraß. Und so ließ ich auch den Nachtisch lieber aus: Zimttorte.

Noch bei Tageslicht nahmen wir einen Zug nach Hause, passierten einige zugefrorene Teiche und Seen, auf denen eisstockgeschossen oder schlittschuhgefahren wurde.

Ich las Joachim Meyerhoffs Ach, diese Lücke, diese entsetzliche Lücke aus: Gefiel mir gut, er schreibt wirklich anschaulich, in gutem Erzählrhythmus und setzt hervorragend Pointen. Ich wusste aus einem Interview im SZ-Magazin mit Simon Verhoeven und seiner Mutter Senta Berger, dass sie zusammen den Roman gerade verfilmt haben (€ – »Du willst jetzt wirklich darüber reden?« – »Darüber will ich reden«), will ich unbedingt sehen. Senta Berger ist sicher die ideale Besetzung einer alten, wunderschönen Schauspielerin, doch vor allem will ich herausfinden, wie sie das endlose Versagen des Erzählers im Schauspielunterricht und als Schauspieler umsetzen.

Hoffnung auf einfachere Wohnungswärmung: Beim Heimkommen brannte in der Wohnung unter uns Licht!

Kurz vor Ende der Weihnachtsferien schaffte ich noch zwei von den drei Erledigungen, die ich mir für diese Ferien vorgenommen hatte (habe sofort meine Sprüche-liebende Mutter im Ohr: “Am Abend wird der Faule fleißig!”): Loch in der Manteltasche flicken, Inhalt meiner Unterlagenschublade sortieren und abglegen. Dieses Schublädchen enthält in erster Linie Kassenzettel und Rechnungen, Wichtigeres schaffe ich inzwischen sofort nach Erhalt in den entsprechenden Ordner zu heften. Ich legte Aufhebenswertes aus zwei Jahren Einkäufen ab.
Erledigung drei war Abtauen und Reinigen von Kühlschrank und Gefrierteil; das verschob ich mit Herrn Kaltmamsell energisch auf nächstes Wochenende.

Ein lange Einheit Yoga, tat gut. Allerdings merkte ich dabei, dass das Mittagessen noch lang nicht verdaut war. Als Abendbrot aß ich entsprechend lediglich eine Kaki, Christstollen und ein wenig Schokolade (balanced diet or what?).

Und ich guckte nicht in mein Arbeitspostfach sondern glaubte ganz, ganz fest daran, dass andere ihre Weihnachtsferien ebenso frei genommen hatten wie ich.

Gut geschlafen und lang, um Mitternacht dank Ohrstöpseln und geschlossenem Fenster nur wenig gestört von der Knallerei draußen. Lang genug geschlafen, dass der wolkenlose (hurra!) Himmel vorm Fenster bereits ein wenig hell wurde.

Nach dem Bloggen noch die Foto-Ordner auf dem Laptop archiviert/aktualisiert – fürs Sortieren hat der Jahreswechsel also auch für mich Bedeutung.

Eher spät losgekommen zu meinem Isarlauf. Eigentlich hatte ich die Tram zum Tivoli nehmen wollen und besonders weit nach Norden laufen, doch die angekündigte Tram verschwand auf einmal von der Anzeige, es gab Verkehrsstörungen. Also doch eine U-Bahn zum Odeonsplatz und über Hofgarten und Englischen Garten zum Tivoli. Schon nach 20 Minuten kam ich innere Laufruhe und trabte gedankenverloren.

Die sonnigen Uferwege waren bald recht belebt, vor allem von Gruppen, die sehr mit sich selbst beschäftigt waren und denen ich deshalb nur durch Sprünge in die Botanik ausweichen konnte.

Die schlaue Läuferin denkt an Sonnenbrille.

Die Gesamtlaufzeit geriet unbeabsichtigt wieder knapp unter zwei Stunden, mein Körper sagte: 20 Minuten zu viel. Ich werde mir beim nächsten Lauf lieber wieder einen Timer auf 50 Minuten stellen, nach denen ich umkehre.

Zurück erwischte ich gleich eine Tram.

Frühstück um halb drei: Marmeladenbrot, sauer eingelegtes Blaukraut, außerdem Mango und Datteln (wieso vergesse ich immer wieder, dass gute Datteln nach so viel mehr als nur Süß schmecken?) mit Joghurt.

Gemütlicher Nachmittag mit Lesen verschiedener Art. UND Herr Kaltmamsell ließ mich bei der Zubereitung des Abendessens helfen, Rinderrouladen: Ich durfte das Saucengemüse zubereiten.

Elsa Morante, Hannelise Hinderberger (Übers.), La Storia ausgelesen. Die letzten 100 Seiten, die 1947 spielten, waren eher mühsam, weil sie vor allem aus den Schilderungen von Träumen und dem Zitieren agitatorischer, aber wahnsinniger politischer Reden bestanden. Doch bis dahin gefiel mir der Roman sehr gut, der sich um die einfache und meist hilflose Volksschullehrerin Ida und ihre beiden Söhne im Rom der 1940er dreht. Viele Alltagsdetails, liebevolle Beschreibungen von Menschen und ihren inneren Vorgängen, es entsteht ein nachvollziehbares Bild ihres Ausgeliefertseins.
Nachtrag: Diese liebevolle Perspektive zeigt sich unter anderem in dem großen Verständnis für kindliches Verhalten: Sowohl die handelnden Personen als auch die Erzählstimme befassen sich ernsthaft und zugewandt mit kleinen Kindern, die ausrasten, toben, sich sonstwie sozial inkompatibel verhalten; nicht Disziplinierung oder Sanktionierung stehen im Vordergrund, sondern Sorge und das Bemühen herauszufinden, was den oder die Kleine gerade quält. Das hatte ich weder in der Handlungszeit noch in der Entstehungszeit des Romans erwartet.

Jedem der acht Jahreskapitel ist eine Zusammenfassung der Weltereignisse dieses Jahres aus linker Perspektive vorausgestellt (und in meiner Ausgabe in noch winzigerer Schrift), und hin und wieder taucht eine Erzählinstanz als “Ich” auf, die Personen, Orte und Vorfälle aus eigenem Miterleben kennt, aber bis zum Schluss nicht identifiziert wird. Ich kann gut verstehen, dass der Roman Geschichte gemacht hat.

Die lange Laufrunde steckte mir in den Knochen, genauer: in den Gelenken. Ich suchte mir eine halbe Stunde “Runner’s Yoga” von Adriene raus: War einen gute Idee.

Erstes Rauslegen von Kleidung zum Packen für Berlin. Die ICE-Supersparpreis-Tickets hatte ich Mitte Oktober gekauft – und bis jetzt keine Nachricht dazu, keine Änderung. Völlig verunsichert checkte ich, ob die Verbindung am Freitagmorgen überhaupt existierte.

Dann aber: Abendessen!

Rinderrouladen mit Blaukraut und Kartoffelpü, ein Festessen. Nachtisch Schokolade.

Im Bett begann ich die nächste Lektüre: Joachim Meyerhoff, Ach, diese Lücke, diese entsetzliche Lücke.

§

Oh wie traurig: Der SZ-Lokalredakteur Franz Kotteder ist gestorben.
“Immer echte SZ im besten Sinne”.

In der Schule gab er eine “Art Schülerzeitung” heraus, wie er es selbst einmal genannt hat: ein Heft, das er mit seinem Banknachbarn erstellte und das den Namen “Der kleine Brunnenvergifter” trug.

Ich werde ihn sehr vermissen.

§

Manuela Heim hat für die taz mit Anama Fronhoff gesprochen, die nach einem Hirnstamminfarkt sehr anders kommuniziert als die Mehrheit.
“Locked-In-Syndrom und Kommunikation
‘Manche Leute schreien mich an'”.