Vorspeisenplatte

Durchgehend strömender Regen und so niedrige Temperaturen, dass ich im Büro Strickjacke trug.

Ich wachte trotz später Vornacht schon um fünf auf, Angstkarussell ließ mich nicht wieder einschlafen, also stand ich sehr früh auf. Und wenn ich schon mal auf war, konnte ich ja auch früh in die Arbeit gehen, unterm Schirm. Die Heftigkeit des Regens sorgte dafür, dass ich dennoch reichlich nass ankam.

Der Schlafmangel benebelte mich den ganzen Vormittag (zumindest erledigte sich die eine oder andere Sorge), erst am Nachmittag fühlte ich mich richtig wach. Also sprach nichts dagegen, das mitgebrachte Sportzeug wie geplant zu nutzen: Ich nahm eine S-Bahn in mein Sportstudio am Hauptbahnhof (U-Bahn fiel wegen Personen im Gleis aus), strampelte dort auf dem Crosstrainer und probierte eine Stunde “Latin Dance” aus: Es werden Latinostücke gespielt (sehr, sehr laut, ich stopfte mir schnell Taschentuchfetzen in die Ohren), dazwischen vergeht Zeit, bis sich für das nächste Stück entschieden wurde, dazu tanzt die Vorturnerin einfache Latino-Tanzschritte, die Turngruppe macht nach, was sie vormacht. Erinnerte mich an meine wenigen Zumba-Erlebnisse, fühlte sich nicht so recht wie Training an. Die derzeitige Sportstudiomode hat Cardiostunden fast abgeschafft, hier sind es unter 45 Stunden in der Woche nur noch vier. Ich sehne mich sehr nach Aerobic und Step-Aerobic zurück.
(Außerdem kam die Vorturnerin zehn Minuten zu spät, damit kann ich sehr schwer umgehen.)

Daheim wartete Herr Kaltmamsell mit einer großen Portion bestellter Sushi.

Regentage, am Montag noch mit langen trockenen Abschnitten, ab Dienstagvormittag regnete es praktisch durch – unangenehmerweise mit Wind, was den Einsatz von Regenschirmen erschwerte.

Montag nach Feierabend auf dem Heimweg Teevorräte nachgefüllt: In letzter Zeit mag ich entweder eine Tasse English Classic vom Bremer Teekontor (mit viel Milch und Zucker), oder den Darjeeling Blatt von Lebensbaum (nur gesüßt).

Dienstagmorgen Langhanteltraining, Dienstagabend Verabredung in Neuhausen – fürs Radeln regnete es mir zu stark.

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Ui! Frau Marmitelover war in Swansea. Dort habe ich ja mein Auslandsjahr verbracht, und wenn ich mir Kerstins Erzählung so anschaue, hat sich in den vergangenen 25 Jahren nicht allzu viel geändert – weder kulinarisch noch die Make-up-Präferenzen der Einheimischen.
“A few days in Swansea: Welsh cakes, Joe’s icecream, laver bread and cockles”.

Mein Rezept für Welsh Cakes finden Sie übrigens hier.

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Derzeit kommen immer mehr unsaubere Praktiken der deutschen Automobilindustrie an die Öffentlichkeit. Mich überrascht nichts davon. Erstaunlich finde ich lediglich wieder so manche Reaktion in seriösen Medien, zum Beispiel die von Thomas Fromm in der Süddeutschen Zeitung:
“Den deutschen Autokonzernen droht der Identitätsverlust”.

Ingolstadt, München, Stuttgart, Wolfsburg – in kaum einem anderen Land sind sich so viele grosse und erfolgreiche Autokonzerne so nah wie in Deutschland. Deshalb legte man, zumindest nach aussen, immer grossen Wert auf größtmögliche Differenzierung. Marken-Claims wie «Freude am Fahren» sollen den Kunden sagen: Wir sind ganz anders als die anderen. Deshalb musst du ein Auto von uns kaufen.

Man muss diese Strategie der Abgrenzung vor Augen haben, um zu verstehen, warum die jüngsten Kartellvorwürfe die Branche ins Mark treffen. Denn wenn der Verdacht zutrifft – Deutschlands Autokonzerne sollen sich seit den 90er-Jahren in geheimen Arbeitskreisen über ihre Technologien abgesprochen haben –, dann hätten die Hersteller nicht nur ihre Kunden geblendet. Sie hätten auch ihre Marken-Claims und ihre Konzernidentität ins Absurde geführt.

(Hervorhebung von mir.) SONST NICHT?! Die Marken-Claims und Verkaufsargumente der Automobilindustrie wären sonst keine kompletten Kunstgebilde? Aber selbstverständlich sind die austauschbar, schon seit Jahrzehnten. Weswegen ich mich ja auch amüsiere, wenn ein Modell mit “passt in keine Schublade” beworben wird. (Ich bin die, die dann den Fernseher anblafft: “SCHUBLADE ‘AUTO’!”) Die Unterschiede innerhalb der Fahrzeugklassen bestehen rein im Image, über das verkauft wird. Was gerade im VW-Konzern auch niemand bestreiten würde: Piëchs Baukasten-Strategie zielte ja explizit darauf ab, in der Entwicklung und der Herstellung Geld zu sparen, indem VW-, Audi- und Porsche-Autos möglichst viele gleiche Bauteile haben. Dann jeweils ein anderes Logo draufpappen, Millionen in Marketing investieren – und schon fühlt sich die Porschekäuferin als sportlich-kapriziöse Leistungsträgerin und der VW-Käufer als vernünftiger Entscheider, der für seine Familie sorgt.

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Im Gegensatz dazu gibt es Firmen, die aus etwas völlig Erwartbarem etwas Unerwartetes und Charmantes machen:

Morgens/vormittags Brot (Häusemer Bauerekrume) gebacken, das ganz ausgezeichnet gelang.

Wenn man bedenkt, dass das Backtriebmittel dieses Riesenlaibs nur aus 30 Gramm Anstellgut (also Sauerteig) und 2 Gramm Hefe besteht!

Der gewaltige Trieb zeigte sich auch in der Krume, die größere Poren aufwies als die letzten Male.
Aus dem Ofen holen ließ ich das Brot Herrn Kaltmamsell, selbst ging ich vor Ende der Backzeit an die Isar zum Laufen.

Es war bewölkt und angenehm temperiert, ich fühlte mich an Sommer in Brighton erinnert. (Ich vermisse Brighton.)

Wegen einer aktuellen PokémonGo-Aktion drehte ich nach dem späten Frühstück mit Herrn Kaltmamsell noch eine Runde um den Block. Wir schlossen uns sogar einem Raid am Sendlinger Tor an – inklusive Interaktion mit fremden Menschen. Diese Persönlichkeitsveränderungen durch Digitalisierung: Es ist alles wahr.

Nachmittags ließ Herr Kaltmamsell am Balkon einen neuen Meisenknödel springen. Er war noch nicht wieder im Wohnzimmer, als schon ein Kleiber dran hing und zwei Meisen anflogen.

Nachtmahl war Salade niçoise mit Ernteanteilanteil, während draußen das regnerische Wetter einsetzte, das die Wettervorhersage für die nächsten Tage angekündigt hatte. Als Gärtnereimitbesitzerin kann ich ja jetzt sagen: Wir Bauern brauchen den Regen.

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Es ist schon ein bisschen her, dass in meinem Internet ein indischer Ariel-Werbungespot diskutiert wurde, in dem es vordergründig um die Beteiligung von Männern im Haushalt geht. Wie fundamental die gezeigten Bilder von der indischen Realität abweichen, setzt Mademoiselle ReadOn auseinander, die in Indien gelebt hat:
„’A maid’s load oder Haushaltsschatten.’“

was in diesem Video völlig fehlt ist das Rückgrat jeder indischen Familie, die zur unteren, mittleren oder oberen Mittelschicht gehört. Jede indische Familie der Mittel- oder Oberschicht hat „Help.“ In jeder dieser indischen Familien sind mindestens drei Personen beschäftigt. Oft aber noch viel mehr.

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Extreme Ernährungsideologien nenne ich schon lange halb scherzhaft “Essstörungen”. Beispiel für: Moanst du sogst wos Bleeds – triffst’!
“‘Clean eating is ugly, malevolent, and damaging!, says eating disorder specialist”.

“At best, clean eating is nonsense dressed up as health advice. At worst, it is embraced by those with underlying psychological difficulties and used to justify an increasingly restrictive diet — with potentially life-threatening results,” he writes.

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Florian Zinnecker hält sich für verschroben, weil er gerne in die Oper geht, vor allem in Festspiele:
“Persönliche Noten”.

Es ging damit los, dass ich als Kind in den Kessel mit dem Zaubertrank gefallen bin: »Tannhäuser«, Bayreuther Festspiele, ein Tag im August, ich war acht Jahre alt, Sommerferien. Ich war nie ein großer Freibadgänger. Und die Festspiele waren einfach da: Ich bin in Bayreuth aufgewachsen, aus meiner Achtjährigensicht gehörte es selbstverständlich zum Erwachsensein dazu, sich bei den Festspielen regelmäßig einer dieser Fünf-Stunden-Opern auszusetzen. Also saß ich da, ein Achtjähriger in einem kleinen Anzug, die Musik kam von allen Seiten und hörte einfach nie auf, mein Vater, der neben mir saß, schaute gelegentlich, ob ich schon schliefe, aber wer schläft denn in der Achterbahn?

Quirkiness ist doch super! Andere interessieren sich für Autos!
Ich freue mich ganz besonders, dass Tannhäuser der Auslöser von Zinneckers lebenslange Begeisterung war. Weil ich’s genau andersrum erlebt habe: Mit zwölf nahmen mich die Opern-begeisterten Eltern einer Mitschülerin mit in die Münchner Staatsoper. Da hatte ich erst kürzlich durch die Schule klassische Musik für mich entdeckt und war schwindlig vor Vorfreue. Ich war sicher, dass mir ein erhebendes Musikerlebnis bevorstand: ECHTE! OPER! Und dann fand ich’s ganz schrecklich. Konnte nichts damit anfangen. War befremdet. Fand die Musik doof, das Stehen unbequem. Und das, obwohl ich von meinem Platz aus links ganz oben sogar in den Orchestergraben sehen konnte.

Ich war am Boden zerstört und nahm zum ersten Mal eine schmerzhafte Konstante in meinem Leben wahr: Dass ich nicht so war, wie ich gerne gewesen wäre, dass mein ideales Selbstbild sehr weit entfernt von der Wirklichkeit war. Während meiner Gymnasialzeit beteiligte ich mich noch öfter an den Opernfahrten, die unser Musiklehrer organisierte, und lernte dabei einiges. Doch die erhoffte sublime Erfahrung blieb mir verwehrt.

Selbst verbrachte ich als Studentin heiße Sommertage nie im Freibad, sondern besonders gern in klimatisierten Kinos: Back to the Future 1-3, Highlander 1-3, alle bis dahin erschienenen Star Trek-Kinofilme liefen bevorzugt in der cineastischen Saure-Gurken-Zeit des Hochsommers.

Ausgeschlafen (bis kurz vor sieben).
Durcheinander Morgenkaffee getrunken, gebloggt, Aprikosentarte gebacken, bis alles davon abgeschlossen war.

Unter bedecktem Himmel und in angenehm frischer Luft ins Schyrenbad zum Schwimmen spaziert. Noch schrillten über mir die Mauersegler; jetzt könnten sie jeden Tag weg sein. Mein Timing erwies sich als perfekt: Das Schwimmbad und die Bahnen waren sehr dünn besetzt, erst auf meinen letzten 500 Metern kam langsam die Sonne heraus, und während ich mich duschte, cremte, anzog, wurde es richtig sommerlich. Als ich gegen eins vor die Tore des Freibads trat, kamen die Familien bereits scharenweise.

Einkaufsrunde, in der Sonne war es bereits unangenehm heiß.

Frühstück, die Tarte schmeckte hervorragend.

Den Nachmittag mit Häuslichkeiten verbracht: Gebügelt, Vorteige fürs Brotbacken am Sonntagmorgen angesetzt. Auf dem Balkon Zeitung gelesen.

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“How to Deal with the Fragile Male Ego as an Adventurous Woman”.

(Zweite Frage im Text.)

Meine gute Nachricht: Es gibt sie sehr wohl da draußen – Männer, die leuchtende Augen bekommen, wenn du als Frau in einer stereotyp hetero-männlichen Fertigkeit besser bist als sie. Aber du musst einen Blick für sie entwickeln, sie sind eher nicht so die auffallenden Typen (Zufall?).

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Wenn die kurze Geschichte der deutschen Piratenpartei eine positive Folge hatte, dann in der Person von Julia Reda, Piraten-Abgeordnete im Europäischen Parlament. Eben hat sie dafür gesorgt, dass eine Gesetzesinitiative abgelehnt wurde, die das Teilen von Selfies an öffentlichen Plätzen über die großen Online-Plattformen rechtlich riskant gemacht hätte.
“A German pirate just saved our right to take public selfies”.

That such a proposal got this far, seems incredible. Reda tells WIRED.co.uk that the likely reason for the Legal Affairs Committee passing the proposal, leading to the vote, will not be that it was “carefully evaluated” and agreed upon. Instead: “[MEPs] simply extended to this amendment the same attitude and convictions they apply to all copyright reform issues” — that more copyright protection, will always be a good thing.

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Hier was zum Anhören: Eine NDR-Sendung über die Schwierigkeiten deutscher Staatsbürger, die lange in Großbritannien gelebt haben und nach dem Brexit vermehrt nach Deutschland zurückkehren.
“Rückkehrer aus Großbritannien
Enttäuschung im Behördendschungel”.

Ausführlich darin zu hören: Konstantin Binder, Ex-Londonleben.

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Mehr Hörinhalt: In seinem Podcast Durch die Gegend spaziert Christian Möller mit interessanten Menschen plaudernd, na ja, durch die Gegend. Zum Beispiel mit der verehrten Carolin Emcke.
“Ich war ein Heimwehkind”.

Ich hörte dem sehr gut vorbereiteten Interviewer und Frau Emcke gerne zu, genoss auch das Kreuzberger Spatzengezwitscher im Hintergrund.

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Abends endlich die aktuelle Doku von Mario Sixtus fürs ZDF angeguckt:
“Im Netz der Lügen – Falschmeldungen im Internet”.

Gibt es Filterblasen wirklich? Wie funktionieren sie? Wie entkommt man ihnen?

Sixtus spricht mit dem Autoren und Psychologen Sebastian Bartoschek über die Mechanismen von Falschmeldungen und Hetze im Netz; mit Juliane Leopold, der Gründerin von BuzzFeed Deutschland, über die Verantwortung der sozialen Medien in dieser neuen Ära der Informationsökonomie. Außerdem lässt er sich von Journalistik-Forscher Gerret von Nordheim am konkreten Beispiel erklären, was es heißt, in einer Filterblase gefangen zu sein.

Dicke Empfehlung.

Donnerstag auf dem Heimweg feuchtgeregnet worden, nach dem warmen Tag gar nicht unangenehm.

Vor dem Zu-Bett-Gehen wieder lange Fledermäuse geguckt.

Der Sänger der Band Linkin Park ist tot und große Teile meines Internets trauern. Ich musste erst mal nachhören, welche Musik diese Kapelle gemacht hat (aha, sowas hörte mein jüngerer Bruder viel), fand aber vor allem interessant, dass wieder Menschen vor allem deshalb bewegt waren, weil sie diese Band mit ihrer Jugend/ihrer Generation verbanden (wie andere wohl die Band Nirvana). Ich überlegte, welche Musik für mich als Heranwachsende emotional am wichtigsten war (einer Musikhör-“Generation” anzugehören, habe ich nie geschafft). Mir fiel Beethoven ein, vielleicht noch Bach-Motetten. Doch bevor ich das geradezu Raddatz-schnöslig cool finden konnte, wurde mir klar, dass Musik für mein Heranwachsen wohl einfach keine Rolle spielte.

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Freitag im Morgengrauen entdeckte ich mit Herrn Kaltmamsell einen Specht in der Kastanie vorm Balkon, der ungewohnt aussah. Wir verfolgten ihn so lange mit Fernglas und Teleobjektiv über Wiese und Büsche, bis feststand: Ein Grünspecht!

(Fehlt unter den Stylingtipps der Frauengazetten: Morgensonne streckt.)

Der Tag wurde schwülheiß. Nach der Arbeit nahm ich eine S-Bahn zum Marienplatz für Einkäufe und tropfte. Die Einkäufe vermochten meine Grundlaune nicht zu heben:
– Die Bankfiliale, an der ich Geld abheben wollte, existiert nicht mehr.
– Der Müller hatte nicht alle Mehle, die ich wollte.
– An der Supermarktkasse standen die Kunden bis in die Mitte des Ladens, so dass ich noch in der Tür umgekehrte.
– Für die Wachauer Marillen verlangte man am Viktualienmarkt 14 (VIERZEHN) Euro das Kilo (und für französische Aprikosen acht), so dass ich doch lieber zum Obststandl am Rindermarkt ging, wo ich ein Kilo schöne französische Aprikosen für fünf Euro bekam.

Daheim schälte ich Mandeln für das samstägliche Backen von Aprikosentarte und schnitt das Sommergemüse des Ernteanteils für Ofengemüse zum Nachtmahl (nur eine Paprikaschote und frischen Basilikum mussten wir zukaufen).

Das gab es zu einem köstlichen Entrecôte, um das ich gebeten hatte, da ich Freitagabend irgendwie immer mehr mit edlem Rindfleisch aus der Pfanne verbinde. Herr Kaltmamsell hatte es besonders energisch scharf angebraten, nahezu die gesamte Wohnung war rauchvernebelt. Doch das Ergebnis schmeckte sensationell.

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Ich bin alt. Das merke ich unter anderem an meiner steigenden Irritation über komplett zerrissene Jeans als Neuware – gestern kam mir eine Frau entgegen, deren Hose wirklich in Fetzen an ihr hing. Aber gut, jede wie sie mag (tatsächlich war ich aber schon in den 80ern über die damalige Mode zerrissener Jeans irritiert – bin mir allerdings recht sicher, dass sie nicht so verkauft wurden, sondern Teenager die Risse noch mühevoll und im Schweiße eigener Hände selbst reinreißen mussten – mir ham ja nix g’habt!). Echte Verkaufschancen sehe ich hierfür:
“Used Look: Apple plant iPhone mit Kratzern und Displayrissen”.

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Wie verlief der Büroalltag eigentlich vor EDV? Ich selbst habe das nicht mehr mitbekommen, denn mein Arbeitsleben begann 1986 in der Redaktion einer Tageszeitung bereits am Computer. Auch wenn noch einige riesige Schreibmaschinen herumstanden, die für das Tippen von Bildtexten und das Ausfüllen von Formularen benötigt wurden.
“Das analoge Büro”.

Welche zentrale Rolle Sekretärinnen damals hatten, war auch mir nicht bewusst. Nun frage ich mich, woher bitte das Klischee der unterbeschäftigten, Nägel feilenden Dame im Vorzimmer kommt, mit dem bis heute Sekretärinnenwitze gerissen werden.

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Stefan Mesch schreibt über seine Studienzeit in Hildesheim:
“Austeilen, Abgrenzen, Angstmachen, Einstecken. Fünf Jahre als Schreibschüler”.

Ich fand das hochinteressant, weil ein Einblick in eine mir völlig fremde Welt. Selbst die Außenseiterrolle Meschs, weil er nicht aus einer Bildungsschicht stammt, ist mir fremd: In meinem Geisteswissenschaft-Studium mischten sich die unterschiedlichen Herkünfte stärker.

In Stefan Meschs Blog gibt es eine Langversion der Erinnerungen (mit mehr Namen, u.a. seiner Dozenten und Dozentinnen):
“Sexismus im Studium, Sexismus an Schreibschulen: Kreatives Schreiben & Kulturjournalismus, Hildesheim”.

Nachmittags Ernteanteile packen, vormittags schwimmen – das war der Plan für den gestrigen freien Tag. Beim Morgenkaffee am Balkon gab es ein kleines Gewitter, doch danach wurde es wie vorhergesagt sehr sommerlich.

Ich ließ meinen Rücken sonnencremen und packte Schwimmzeug, um pünktlich zur Öffnung um neun am Schyrenbad zu stehen. Doch als ich zum Eingang kam, sah ich keine Wartenden und vor allem kein Personal – der Check des Aushangs ergab: Das Bad öffnet erst um zehn. Ich war mit neun so sicher gewesen, dass ich das nicht überprüft hatte.

Ausgesprochen ärgerlich, denn für eine Laufrunde an der Isar würde es zu spät sein, bis ich wieder heim gelaufen, mich umgezogen und zur Isar geradelt wäre (ich war mit einer Kartoffelkombinatlerin verabredet, die mit den Auto raus in die Gärtnerei hinter Mammendorf fahren würde). Um überhaupt zu sportlicher Bewegung zu kommen, stellte ich mich also daheim auf den Crosstrainer, zumindest bei weit geöffnetem Fenster.

Das Radeln nach Schwabing wurde kompliziert, in Nord-Süd-Richtung kommt man durch die Münchner Innnestadt als Radlerin nur mit Spezialwissen (Marienplatz für Radverkehr gesperrt, Baustelle um den Hauptbahnhof). Die Überraschung diesmal: Baustellen auf der Maximilianstraße. Zum Glück beherrsche ich ja die seltene Fertigkeit, vom Fahrrad abzusteigen und es zu schieben; so kam ich doch noch zum Hofgarten und über die Königinstraße zur Verabredung.

Zum ersten Mal fuhr ich auf der Straße nach Spielberg, ich war völlig desorientiert; meine inneren Landkarten verlaufen schon sehr an Öffentlichen Verkehrsmitteln entlang. Zusammen mit zwei Mitgliedern des Kartoffelkombinats (die das in Elternzeit regelmäßig machen) und einer Angestellten packte ich in der Lagerhalle an einem Rolltisch etwa 400 Kisten und wog nach einer ausführlichen Pause nochmal so viele Tütchen mit den ersten Tomaten aus der eigenen Gärtnerei ab (werden von den Fahrern und Fahrerinnen erst bei der Auslieferung dazu gelegt). Ich übte Palettentransport mit dem Handgabelwagerl (?) und stellte mich an wie eine Kuh beim Schlittschuhlaufen.

Es war emsig und heiß, das Packen lief schön rund mit Geplauder. Eine Schwalbe flog hin und wieder über uns, draußen piepsten mutmaßliche Feldlerchen und Spatzen, während einer Pause im Verwaltungsgebäude sang ein Rotkehlchen. Vorstand Simon und Gärtner Benny brachten Eis vorbei: Sie kamen gerade von einem Treffen mit einem Kartoffelbauern zurück, der uns bei Ernte und Einlagerung der ersten Kartoffeln vom eigenen Acker unterstützen wird.

Gemüsestar des Tages: Die Aubergine, die um eine Umarmung bat.

Entstehendes Wespennest am Hallentor.

Packstraße mit bereitgestellten Kisten voll Gemüse. Wenn die Zucchini ausgingen, wurde der Nachschub frisch geerntet.

Unsere Gurken.

Unsere Tomaten.

Hochsommerausblick von der Gärtnerei.

Sehr dreckig und verschwitzt radelte ich von Schwabing aus durch den Englischen Garten nach Hause, der kurz vor acht wimmelbunt vor Menschen war. Daheim ein völlig erschöpfter Herr Kaltmamsell, ich kochte mir schnelle Nudeln mit Tomatensoße (selbst eingekochter Sugo des Kartoffelkombinats) zum Abendessen.

Wunderbare Morgendüfte. Dennoch ein Tag, an dem mir keine angenehme Erinnerung einfallen wollte. Sogar meine Happy Places, an die ich zum Einschlafen gehe, schnitten mir verächtliche Fratzen.

Zum Frühsport wieder das neue Langhanteltraining, diesmal mit erhöhten Gewichten – immer noch nicht genug, der entsprechende Muskel war nicht ermüdet. Vielleicht schummle ich ja bei den Übungen ohne es zu merken und müsste eigentlich nur sauberer arbeiten.

Auf dem Heimweg von der Arbeit Obsteinkauf für den freien Mittwoch (ich nahm mir frei, um endlich mal wieder im Kartoffelkombinat mithelfen zu können). Herr Kaltmamsell war aushäusig und hatte mir zum Nachtmahl köstlichen Graupensalat mit gebratenen Auberginenwürfeln, Tomaten und Feta hinterlassen, an dem ich mich mit Ansage überfraß.

Margaret Atwoods The Heart Goes Last ausgelesen – oyoyoy, am besten schnell wieder vergessen (Details nach Leserunde, vorab: Lesen Sie besser ein anderes von ihr).

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Mein Internet diskutiert den Wunsch von alternden Frauen nach Sichtbarkeit, angestoßen durch diese Meinungsäußerung von Diana Weis im Zeit Magazin:
“Botox
Eine glatte Lüge”.

Hier zum Beispiel Journelles Antwort:
“Sichtbarkeit einfordern”.

Wie so oft bei diesem Thema stolpere ich über die Prämisse: Ich warte nämlich seit 20 Jahren vergeblich darauf, dass mich endlich die Unsichtbarkeit umfängt, die sich Frauen angeblich beim Altern zuziehen.

Mit Mitte Dreißig stehen Frauen im Zenit ihrer sexuellen Anziehungskraft. Ein paar Jahre später interessiert sich keiner mehr dafür, ob sie auf einer Party den Raum durchschreiten oder nicht.

Und zwar warte ich auf genau diese Unsichtbarkeit angeblicher sexueller Anziehungskraft. Offensichtlich geht die Welt davon aus, dass sich jede, jede Frau danach sehnt. Das Streben danach wird als Motivation für praktisch alles vorausgesetzt, was Frauen tun. Das ist die Prämisse, mit der ich als heterosexuelle Frau seit meiner Pubertät hadere.

Sie fragen sich: Wo bleibt das Natürliche, das Allgemein-Menschliche? Die Würde des Alters, die Wertschätzung eines gelebten Lebens? Nun, das sind edle Gedanken, nur helfen sie wenig, wenn man an einer überfüllten Theke einen Drink bestellen möchte. Ein straffes Gesicht sichert Aufmerksamkeit. Altersanzeichen wirken bei Frauen wie eine unfreiwillig getragene Tarnkappe.

Ja wenn’s doch so wäre! Ich weiß um die Gefahr, eigenes Erleben als repräsentativ anzusehen – aber zum einen tut die Autorin des Artikels offensichtlich genau das, zum anderen halte ich mich nun wirklich für durchschnittlich genug, dass meine Erfahrungen nicht einzigartig sein können. Auch mit 50 bekomme ich an einer überfüllten Theke meinen Drink ebenso wie mit 25 – und zwar nicht, weil ich dem Herrn dahinter meinen inzwischen faltigen Ausschnitt über seine vorgeschnittenen Zitronen halte, sondern weil ich aufmerksam, höflich und freundlich bin – genauso wie mit 25. Sehr wahrscheinlich aber frequentiere ich ganz andere Etablissements als die Autorin.

Mich hat bereits als junges Mädchen gestört, dass ich keinen schön schwingenden Rock tragen konnte, ohne dass er als Haschen nach männlicher Aufmerksamkeit angesehen wurde. Schon damals hatten für mich Unbefangenheit und Umgang mit einem interessanten Menschen höhere Priorität als ein mögliches Techtelmechtel, zog ich kein Selbstwertgefühl aus sexueller Bewunderung – im Gegenteil: Wenn ich sie überhaupt bemerkte, machte sie mich befangen und unsicher.
(Ein Ergebnis war regelmäßig, dass mir auf geselligen Veranstaltungen der interessante Gesprächspartner abhanden kam, weil er das Angeflirtetwerden einer anderen Frau spannenden Diskussion vorzog, selbst wenn sie sich um spanische Philosophen des Siglo de Oro drehten oder um die Zukunft der europäischen Landwirtschaft – völlig unverständlich. Vielleicht war schon immer mein Problem, dass mich potenzieller Sex mit den Herren weniger interessierte als die Mehrheit der Frauen?)

Dass all mein Tun in erster Linie als Werben ums Attraktivsein für Männer interpretiert wurde, schränkte mich ein. Ich war ausgesprochen genervt,

• dass ich den klugen Kommilitonen im Seminar nicht einfach ansprechen konnte und um eine Fortsetzung der Diskussion über einem Bier bitten.
• dass ich den witzigen Arbeitskollegen nicht zum Essen einladen konnte.
• dass ich den jungen verwurschtelten Bedienerich mit schönem Hund nicht von Herzen anlächeln konnte.
• dass ich den jungen Mitschwimmer mit langem Bart nicht ausfragen konnte.
• dass ich männliche Praktikanten nicht so intensiv betüdeln konnte, wie ich es gerne hätte.

Weil ich eine Fehlinterpretation fürchten musste. Und wenn ich sowas dann doch tue, in der Hoffnung, außerhalb des Attraktivitätsheischsystems zu stehen, merke ich leider bis heute an der Art der verlegenen Reaktion, dass meine Geste weiterhin in erster Linie aus der Balzperspektive wahrgenommen wird.

Was sicher stimmt: An Männer und Frauen werden verschiedene Maßstäbe zur Einordnung ihres Werts angelegt, das ist ein wirkliches strukturelles Problem. Doch vieles weist darauf hin, dass die Autorin eher ein psychologisches hat.

Die wirklich wichtige Frage, die sich Frauen an ihrem 40. Geburtstag stellen müssen, ist deshalb: Willst du das Aschenputtel sein oder eine der bösen Stiefschwestern? Willst du andere ewig auf dir rumtrampeln lassen, in der vagen Hoffnung, dass irgendein Prinz in deinem Schuh die Gestalt deiner wertvollen Seele erblickt? Oder nimmst du dein Schicksal lieber selbst in die Hand und pfeifst auf eine Natürlichkeit, die ohnehin nie eine war?

Das ist die wirkliche Frage? Wer dem zustimmt, der kann ich nur empfehlen, tatsächlich Botox anzuwenden und was die chemische Industrie sonst noch so ausspuckt, um sich ein wenig Frieden mit sich selbst zu erkaufen.

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Wissen’S, ich hab doch gar nichts gegen den Newsletter an sich. Als zum Beispiel @SammyKuffour twitterte, Gerhard Polt habe jetzt eine richtige offizielle Website – da haben Sie gar nicht so schnell schaun können, wie ich den Newsletter abonniert habe.

(Nebeneffekte der Polt-Sozialisation von Kindesbeinen an: Beim Datenbankpflegen keinen Herrn Gschwendner eingeben können, ohne Gisela Schneeberger mit “Herr, äh, Geschwendner” im Ohr zu haben.)