Vorspeisenplatte

Mittelgute Nacht, weil ich kein passendes Kopfkissen hatte: Eines war riesig und dick, widerstand jedem Versuch des Zusammenpressens – es knickte meinen Seitenschläferinnenhals in einem schmerzhaften Winkel ab. Das andere war nur 30×30 Zentimeter groß und dünn – bei jedem Umdrehen lag ich ohne Kissen unter dem Kopf da. Ich wechselte in der Nacht mehrmals.

Nach dem Bloggen mit ordentlich Wassertrinken ging Herr Kaltmamsell zum Frühstück und ich auf eine Laufrunde. Am Vorabend waren wir an einem Wander-Wegweiser “Nie2” vorbeigekommen, Recherche hatte eine 10-Kilometer-Rundwanderung ergeben, die sehr schön aussah und die ich joggen wollte.

Gleich der erste Abschnitt verlief wunderschön einen Weinberg hoch und eröffnete Blicke über Nierstein und den Rhein.

Im Folgenden lief ich ein paar Extrarunden wegen vermeintlichem oder tatsächlichem Verlaufen – die Wanderung war nicht ideal ausgeschildert.

Ein Weinstock-Kindergarten!

Illustration, warum einige Weine hier “vom Rotliegenden” heißen.

Die Robinien blühen! Ich sah den ganzen Weg über Unmengen Dohlen, Saatkrähen, Schwalben, Tauben und Greifvögel in der Luft, von denen ich nur Falken und Milane identifizieren konnte, helle mächtige Mäusebussarde lediglich vermutete. Vor mir flüchteten zwei mutmaßliche Fasane in einen Wingert, die ich auch zu hören glaubte. Und einmal schreckte ich ein Kaninchen auf, dass sich vom Weg ins Gebüsch schlug. Allerdings fiel mir auf, wie wenig hier summte und flog, ich sah nur zwei Schmetterlinge.

Und dann hörte der Wanderweg einfach auf. Als ich auf der Hälfte der Route an eine Gabelung ohne Wegweiser kam, war mir klar, dass ich zuvor falsch abgebogen sein musste und kehrte um. Doch der letzte Wegweiser war nicht völlig klar. Ich lud die GPS-Karte der Wanderroute auf mein Smartphone und probierte alle Wege ab Wegweiser aus: Keiner war der auf der Karte. Wenn ich den Pfeil auf dem Wegweiser ganz ernst nahm, hätte ich hier links durchgehen müssen.

Hinter einer befestigten Erdaufschüttung mochte mal ein Weg gewesen sein, jetzt sicher nicht mehr. Nicht schlimm, ich lief einfach denselben Weg zurück.

Es war herrlich.

Nach Duschen und Anziehen ging ich mit Herrn Kaltmamsell auf einen Morgen-Cappuccino zu einem Café am Marktplatz. Dann besorgten wir in einem Supermarkt restlichen Proviant für den Tag und machten uns auf zum Treffen: Zur Gartyparty, organisiert von Frau Mutti, die auch Location und Getränke spendierte.

Zwischen Gesprächen mit neuen und alten Bekanntschaften und in herrlichstem Sonnenschein aß ich Tomaten (ich hatte wieder zu denen mit grün-roter Schale gegriffen, die mir in Spanien so gut geschmeckt hatten – Volltreffer), Paprikaschoten, Pumpernickel. Gegen acht verabschiedeten wir uns, jetzt wurde es langsam kühler.

Später Tagesschau hinterhergeguckt: Acht von 15 Minuten über deutschen Männerbundesliga-Fußball. Das halte ich für sehr falsch: Menschen, die sich für dieses Thema interessieren, haben sicher genügend andere, auch öffentlich-rechtliche Quellen dafür.

Im Bett las ich Granta 136, Best of Young British Novelists 5 aus. Diesmal war ich bei Weitem nicht so angetan und bereichert wie vor zehn Jahren. Ich las hauptsächlich leise Geschichten, bekam wenige neue Einblicke, sei es erzähltechnisch, sprachlich oder inhaltlich. Daraus hervorstechend in meinen Augen; Tom Creeve, “The Room-Service Waiter”, die Geschichte eines älteren Manns in Paris, der einst einem jetzt berühmten Maler Modell gestanden hat. Außerdem Anna Marcalfe, “Circles”, ein entstehendes Paar, das sich über eine Online-Plattform findet. Ich begrüßte auch einige Ansätze nicht-realistischen Erzählens. Auffallend und bemerkenswert: Das wiederkehrende Thema Armut.