Vorspeisenplatte

Gut geschlafen, kurz vor Weckerklingeln erfrischt aufgewacht -> arbeitsfähig.

Blauer Himmel auf meinem Weg ins Büro; ich hatte mich in Sandalen getraut, trug aber Pulli.

Vormittag mit zackigem Abarbeiten inklusive viel Telefonieren, ging in der gestrigen Emsigkeit ohne große Überwindungsenergie. Der Himmel war düster geworden.

Als meine Gelüste auf Mittagscappuccino wuchsen, regnete es mal wieder gründlich. Statt ins Westend ging ich fröstelnd nur hinüber in die Nachbar-Cafeteria. Zu Mittag gab es eine Scheibe selbst gebackenes Brot (auch am zweiten Tag noch saftig, Qualitätsbeweis für Weizenmischbrot), italienische Aprikosen von Eataly (riesige Exemplare, was mich misstrauisch machte, doch sie waren herrlich saftig und aromatisch – habe ich also dieses Jahr wunschgemäß doch noch gute Aprikosen bekommen), Hüttenkäse.

Gemächlicher Arbeitsnachmittag, alles gut überblickbar.

Nach Hause ging ich auf direktem Weg, jetzt in Sonnenschein und milder Luft – gestern war sehr seltsames Wetter. Vor der Abendverabredung turnte ich noch Yoga-Gymnastik, dann spazierte ich mit Herrn Kaltmamsell nochmal zu Madam Chutney am Viktualienmarkt: Dort trafen wir uns mit Besuch aus Goslar, der zum Arbeiten in der Stadt war.

Diesmal gab es (von links im Uhrzeigersinn): Pav Bhaji (Milchbrötchen mit Gemüse), Paneer Kati Roll (mit Frischkäse gefülltes Brot), scharfes Auberginen-Curry und Palak Paneer – alles ganz ausgezeichnet.

Was es allerdings auch wieder war: Voll und sehr laut, zum Austausch von Neuigkeiten mussten wir uns mit viel “WAS?” dazwischen nahezu anschreien.

Als wir mit vollen Bäuchen zurück auf die Frauenstraße traten, gab’s die nächste Wetter-Überraschung: Es war mit der Dämmerung sehr warm geworden. Durch fast breiige Luft spazierten Herr Kaltmamsell und ich über den nächtlich belebten Marienplatz heim.

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Dienstagabend hatte ich Delia Owens, Where the crawdads sing ausgelesen – das mich ein wenig ratlos zurückließ. Was mich Reviews und Rezensionen in Feuilletons recherchieren ließ, bevor ich meine eigenen Gedanken niederschreib, das kommt sonst nie vor.

Einerseits hatte ich das spannende Buch weggefressen. In zunächst zwei Zeitebenen wird die Geschichte von Kya erzählt: Als kleines Mädchen noch vor Schulalter Mitte der 1950er von Eltern und Geschwistern in einer Holzhütte in den Südstaaten-Sümpfen verlassen, schlägt sie sich durch Tier- und Pflanzenbeobachtung bis ins Erwachsenenalter lebend durch (starke Wolfskind-Assoziationen – ein hochromantischer Topos, der mich zu Kinderzeiten fasziniert hatte). Doch das erste Kapitel beginnt 1969 mit dem Fund einer Leiche am Fuß eines Aussichtsturms in dieser Gegend: Der junge Mann Chase ist anscheinend zu Tode gestürzt. In abwechselnden Kapiteln nähern diese beiden Zeitebenen sich an, bis sie zusammenkommen, bis Kya beschuldigt wird, Chase umgebracht zu haben (das ist kein Spoiler, der Verdacht fällt schon sehr früh auf sie). Hier entsteht eine klassische Krimi-Spannung, die auch mein Lesetempo antrieb: War sie’s? Oder jemand anderes? Ich mochte viele der detaillierten und atmosphärischen Naturbeschreibungen, die Autorin Owens ist Biologin im Rentenalter und schrieb vorher nur Sachbücher, Where the crawdads sing ist ihr erster Roman. Und die Hauptfigur Kya interessierte mich, ich bewunderte ihre Beobachtungsgabe und ihre Fertigkeiten.

Warum also die gemischten Gefühle? Bei einigen Aspekten reichte meine suspension of disbelief einfach nicht aus: Die Kya-Kapitel sind meist personal aus ihrer Perspektive geschrieben, und ich traue weder einem Kind noch einer Jugendlichen die unterstellte Selbstreflexion von Gefühlen und Beziehungen zu, die sich manchmal wie aus einer Therapie-Sitzung lasen. Zudem glaubte ich einige Entwicklungsschritte schlicht nicht: Mal speist sich die Handlung aus Kyas Unwissen über die Welt, weil sie aus ihrem Marschland nie herauskam und keinen Zugang zu Medien hat; mal speist es sich aus wundersam aus Biologie-Büchern angeeignetem Weltwissen (das sie unter anderem zur souveränen Beauftragung von Renovierungsarbeiten und Kücheneinrichtung befähigt).

Und sehr wahrscheinlich bin ich über meine vielen Lese-Jahre auch überempfindlich geworden für die lauten Kitsch-Noten, die dieser Roman enthält.

“Mir geht’s nicht gut, ich arbeite heute lieber von daheim aus – da kann ich mich dazwischen immer wieder ein bisschen hinlegen.” Höre ich inzwischen regelmäßig und sehe das als die destruktive, dunkle Seite der neuen Angestellten-Arbeitswelt mit Aufhebung des Büro-Zwangs.

Mir ging’s gestern, wie sich schon am Montag abgezeichnet hatte, auch nicht gut, mein Körper signalisierte klar, dass er sich nach dem Weckerklingeln und Aufstehen wieder hinlegen wollte. Das bedeutete für mich: Krankmeldung. (Zumal ich ohnehin meinen Arbeitsrechner nicht daheim hatte, aber das gab nicht den Ausschlag.)

Draußen regnete es ausdauernd: Ich war schon zu Regenrauschen aufgewacht, über den Vormittag machte es nur hin und wieder Pause.

Was auch im Krankenstand geht: Brotbacken. Ich hatte ein Rezept gesucht, das möglichst viel altes Anstellgut verwendet – es geht mir gegen den Strich, die Reste nach dem Auffrischen einfach wegzuwerfen. Gestern testete ich Auffrischbrot “Jule”.

Bei mir waren es 180 Gramm Anstellgut, zur einen Hälfte Weizen-, zur anderen Roggen-, zudem gab ich einen zusätzlichen Esslöffel Weizenvollkornmehl zum Teig, weil er mit dem zusätzlichen Anstellgut zu sehr klebte. Zusätzliches Wasser brauchte ich also im Gesamtteig nicht. Gebacken habe ich das Brot gleich, also ohne kalte Gare über Nacht.

Beim Kippen in den Eisentopf mit Deckel (bevorzugte Backmethode bei kleinen Teigmengen, macht Dampfstoß unnötig, weil der Laib in eigenem Dampf backt) landete der Teigling nicht mittig – sieht man dem Ergebnis nicht mal an, der Laib wurde halt länglich statt rund.

Zwischen Dösen und Handgriffen am Brot sah ich eine Arte-Doku an, die ich mir vor vielen Wochen eingemerkt hatte:
Casa Susanna.

In den 1950er und 1960er-Jahren wurde die Casa Susanna, ein kleines Haus im US-Bundesstaat New York, zum heimlichen Treffpunkt eines Crossdresser-Netzwerks. Zehn Jahre lang schossen die Männer bei diesen Treffen persönliche Erinnerungsfotos.
Der Dokumentarfilm erzählt die Geschichte dieser Menschen, deren Transidentität damals noch ein gesellschaftliches Tabu war.

Schön gemacht und bewegend, die Erzählungen der Betroffenen machen klar, wie existenziell das Thema für sie war und ist.

Gegen halb zwei bekam ich Appetit, aß morgens eingeweichte Haferflocken mit Sojajoghurt, einem Pfirsich, einer Nektarine.

Den Nachmittag verbrachte ich mit Ruhen, las dabei Zeitung, schlief auch ein wenig. Das Wetter blieb sehr durchmischt, doch gegen fünf hatte ich das Bedürfnis nach frischer Luft und ging raus. Dass das Daheimbleiben und Ruhen besser gewesen war, merkte ich schnell: Hatte ich mich vorher noch darüber gefreut, dass nach der am Morgen keine Ibu mehr nötig gewesen war, meldeten sich jetzt bei dem Bisschen Bewegung sofort heftige Nebenhöhlenschmerzen. Und ich hatte mich zu sehr auf den Regenradar verlassen und keinen Schirm mitgenommen – nach nur 15 Minuten Spaziergang trieb mich der Regen in einen Hauseingang. Und hörte erstmal nicht mehr auf, ich las auf meinem Handy Roman weiter. Als ich endlich trockenen Haupts weitergehen konnte, kaufte ich nur noch schnell beim Eataly Obst und ging heim. Zumindest hatte mir die Draußen-Runde zu Mauersegler-Sichtungen verholfen, noch waren sie da.

Nachtmahl auch gestern kalt: Es gab restlichen Schweinsbraten als Tellersülze, dazu Ruccola-Salat und das frische Brot.

Gutes Brot, sehr brauchbares Rezept, wird eingemerkt.

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Als ich mir seinerzeit wünschte, Mitglied einer örtlichen Gemüseanbau-Gemeinschaft zu werden (für Selbstanbau im Schrebergarten bin ich viel zu faul, außerdem sah ich eine Gemeinschaft mit fachkundigem Hintergrund auch als wirtschaftlicher und umweltfreundlicher an), stellte ich mir vor, dass dort gemeinsam beschlossen wird, welches Gemüse es geben soll. So weit weg war ich von Fachkunde.

Im Kartoffelkombinat weiß ich schon lang, dass es weit wichtigere Kritereien für die Anbauplanung gibt als persönliche Gelüste; das wurde mir spätestens angesichts der ersten Excel-Tapete klar, mit der ich mir vor vielen Jahren bei einer Info-Veranstaltung die Anbauplanung des Folgejahrs erklären ließ. Jetzt, wo wir 3.000 Haushalte mit unsere eigenen Gärtnerei in Spielberg versorgen, ist die Anbauplanung eine echte Wissenschaft. Wenn Sie sich dafür interessieren, empfehle ich diesen 13-minütigen Film, in dem Benny und Sophie, zwei von den Gärtnern und Gärtinnen des Kartoffelkombinats, die Anbauplanung für das laufende Jahr erläutern.

(Das diesjährige Gemüseexperiment Cardy ist diese Woche Ernteanteil, und gestern ging ein Filmchen online, in dem Sophie erklärt wie man den zubereitet. Gegessen habe ich ihn schon mal: Im edlen Restaurant Ederer.)

Hatte der Juli immer schon 31 Tage? (Bitte nicht antworten.)
Nach Einschlaf-Schwierigkeiten hatte ich besonders tief und gut geschlafen.

Draußen Mischung aus Sonne und Grau, ich wagte mich nochmal in Sandalen auf den Arbeitsweg.

Sommerferien in der Gollierstraße.

Emsiges Arbeiten mit Online-Besprechungen. Mittags schaffte ich es auf einen Cappuccino zu Nachbars.

Als Brotzeit gab es Mango mit Sojajoghurt, Pfirsich, Nekatarine.

Weiter emsiges Arbeiten ohne Querschläge und Störungen. Doch über den Tag fühlte ich mich immer erkälteter und kränker: Tobende Nebenhöhlen, laufende Nase, Frösteln, verschwindende Stimme. Ich kündigte meiner Arbeitsumgebung vorsichtshalber eine mögliche Krankmeldung am Dienstag an. Und machte recht pünktlich Feierabend, um meinen trotz Ibu schmerzenden Kopf heimzuschaffen.

Dort hatte ich Lust auf ein wenig Yoga-Gymnastik, ich fing Adrienes 30-Tage-Programm “Move” nochmal von vorne an – tat gut.

Zum Nachtmahl gab’s Reste – superluxuriöse solche: Kalter Braten, Käse, Zucchini-Sellerie-Salat, harte Eier. Nachtisch Schokolade.

Oktoberfestflucht gebucht: Ich werde erst ein paar Tage im Frankenwald wandern, dann ein paar Tage Berlinurlaub machen – und dafür sogar meinen Jahresurlaub 2023 anpacken! In den Norden Frankens komme ich einfach per Nahverkehr mit meinem Deutschlandticket, doch beim Recherchieren der Zugverbindung nach Berlin stieß ich auf Seltsamkeiten: Aus Login-Schwierigkeiten recherchierte ich meine Fahrt sowohl auf der Website als auch in der Smartphone-App, natürlich mit denselben Einstellungen – und bekam in der App einen 15 Prozent höheren Gesamtpreis für Hin- und Rückfahrt angezeigt. Dann halt auf der Website gebucht, 115 Euro für München-Berlin hin und zurück per ICE inklusive Platzreservierung finde ich wirklich fair.

Früh mit noch mehr Ibu ins Bett.

Sonntagabend hatte ich auf Arte große Teile meines Film-Lieblings O Brother, Where Art Thou gesehen und bemerkt: Ich kann Schauspieler*innen erst ernst nehmen, wenn sie glaubwürdig (und laut Anweisung)
– saublöd schauen
– schlecht schauspielen
spielen können.

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Eine absurd schöne Filmsequenz mit Gene Kelly.

https://youtu.be/_YLVmvWdkS4

via @goncourt

Zunächst die Sammlung von der microblogging platform formerly known as twitter. (Die Zerstörung ist nahezu abgeschlossen, ich schaue nur noch wegen der Meldungen von @fraubruellen und @nicolediekmann, von denen ich sonst zu wenig mitbekäme.)

Hier die Sammlung aus Mastodon. (Kommen Sie gern rüber, bringen Sie ein wenig langem Atem mit – bis Twitter so bereichernd wurde wie vor einem Jahr, floss doch auch einiges Wasser die Isar / den Rhein / die Spree runter. Die ersten vier Wochen dürfen Sie auch unbegrenzt maulen über alles, was nicht ist wie bei Twitter.)¹

1. Das Letzte war natürlich gelogen: Beim ersten Maul-Versuch werden Scharen von Mastodonler*innen über Sie herfallen und Ihnen Faschismus unterstellen. Mindestens. [↩]

Sehr unruhige Nacht, ich stand erschlagen auf.

Aber der Sport-Tausch Samstag/Sonntag hatte sich gelohnt: Draußen schien herrlichste Sonne, weckte Vorfreude auf eine Schwimmrunde. Vorher noch Bloggen über Milchkaffee, Wasser, Earl-Grey-Tee.

Als ich mich zum Radeln ins Dantebad fertigmachte, war der Himmel schon wieder gemischtwolkig und bunt. Doch nicht nur kam ich trocken im Bad an, den größten Teil meiner 3.000 Meter (Wasser wirklich wärmer als im Schyrenbad, deshalb kein Frier-Problem, nur leichtes Frösteln ab der Hälfte) schwamm ich in sonnenglitzerndem Wasser. Doch die langen Phasen mit dunklen Wolken machten ein Sonnenbad unwahrscheinlich, die Luft war auch nicht besonders warm: Ich duschte mich gleich (alle Damenduschen mittlerweile repariert und funktional) und fuhr heim.

Auf dem Rückweg hielt ich an der Dachauer Straße an der kleinen Conditorei Stemerowitz, die mir beim Vorbeifahren immer aufgefallen war, weil die Gestaltung der Schilder so selbstgemacht aussah. Ich wählte im vertrauenserweckend bodenständigen Angebot als Sonntagstorte Baiser-Johannisbeer für Herrn Kaltmamsell und Mohn-Käse für mich.

Zu Hause kräftiges Post-Schwimm-Frühstück: Kalter Schweinsbraten mit Meerrettich, selbstgebackenes Brot mit Butter und Marmelade, Kirschen.

Nachdem ich mir von Herrn Kaltmamsell bestätigen hatte lassen, dass es wirklich nichts zu erledigen gab, vertändelte ich den Sonntagnachmittag mit Siesta (währenddessen ein weiterer kräftiger Regenschauer) und Lesen auf dem Balkon.

Vor dem Abendessen legte ich ein wenig Yoga-Gymnastik ein. Es gibt eine Folge von Adriene mit viel eagle arms, die ich besonders gerne nach Schwimmen turne.

Als Nachtmahl servierte Herr Kaltmamsell einen Zucchini-Stangensellerie-Salat aus Ernteanteil mit Feta und Kapern – sehr gut und genau das Richtige. Zum Nachtisch aß ich den Mohn-Käse-Kuchen, der überdurchschnittlich gut schmeckte. Und dann noch ein bisschen Schokolade.

Die Wettervorhersage der 20-Uhr-Tagesschau endete mit “Für die Jahreszeit zu kühl” – das hatte ich nicht erwartet.

§

Die wichtigsten zwei Wörter auf zeitgenössischen Foodblogs: “Zum Rezept”.

Eigentlich guter Schlaf, getrübt aber durch belastende Träume, in denen ich wichtige und unangenehme Aufgaben nicht erledigt hatte, unter anderem deshalb immer noch nicht mein Studium abgeschlossen (der Schlaf war leicht genug, dass ich wusste: “Blödsinn, meinen Magister habe ich längst.” – übrigens kenne ich Prüfungs-Angstträume wiederum gar nicht). Ich wachte zu mitteltrübem Wetter auf, bald brach ein Gewitter los – und dann hörte der Regen einfach nicht mehr auf.

Eigentlich wollte ich gleich nach dem Brotbacken zum Schwimmen ins Dantebad radeln, doch im Regen mochte ich nicht. Ich plante um auf Isarlauf, dabei macht mir milder Regen weniger aus als beim Radeln. In einer Regenpause setzte ich eine Schirmmütze für eventuelle Niederschläge auf, nahm eine U-Bahn an die Reichenbachbrücke: Bei diesem Wetter würden die Innenstadtwege an der Isar leer genug für einen seltenen Lauf auf diesem Abschnitt sein.

So war es dann auch. Zudem klarte der Himmel immer weiter auf, schaltete das Licht bunte Farben an. Ab den Park-Abschnitten hinter der Ludwigsbrücke roch es nach dem Regen sensationell wundervoll. Ich lief leicht, meine Waden komplett unspürbar (was ich sofort bereit bin, auf die Physio-Behandlung zurückzuführen), genoss jeden Meter, selbst wenn ich um Matsch und Pfützen herumspringen musste.

Start um halb elf an der Reichenbachbrücke im Regendunkel.

Corneliusbrücke.

Blick auf Müller’sche Volksbad vorhinter immer noch in Renovierung befindlicher Ludwigsbrücke.

Long time no see, Isarnixe (eigentlich Bukolika von Martin Mayer).

Sankt Lukas.

Maximiliansbrücke.

Der Eindruck in der Innenstadt, die Isar führte nach den Regenfällen mehr Wasser, trog: Die Kiesbänke lagen immer noch frei und waren gut bewachsen.

Die 100 Minuten Lauf waren vielleicht 15 zu viel – wenn ich am nächsten Tag nochmal hätte laufen wollen.

An der Straßenbahnhaltestelle Tivoli dehnte ich gründlich. Mit mir warteten drei Herren, die ich aus dem Eisbach hatte steigen sehen, den sie wohl runtergeschwommen waren, sie ließen sich von der Tram an den Einstiegspunkt zurückfahren – was ich an heißen Hochsommertagen von Schulkindern kenne, doch diese Wasserratten hatten das Schulalter weit hinter sich gelassen. Ihren Gesprächen entnahm ich, dass sie von dieser Gaudi-Möglichkeit wohl in Reiseführern gelesen hatten.

Daheim Duschen und Körperpflege, Spannung beim Anschnitt des Brots.

Das Weizenmischbrot war im Topf gebacken gelungen (weniger große Porung ist verschmerzbar), wird wiedergebacken: Wenn ich an einem Rezept für Gelingen zu viel verändern müsste, streiche ich es – es gibt genug funktionierende.

Luxusfrühstück: Die ersten Ernteanteil-Tomaten mit Pfirsich, Nektarine und Thai-Basilikum (lag noch rum), dazu selbstgebackenes Brot. Von letzterem zwei weitere Scheiben mit Butter und Marmelade.

Dann schlug das Wetter nochmal um, es gewitterte und regnete in einem fort – alle Draußenpläne abgesagt, nach einem ausführlichen Update-Telefonat mit meinem Bruder zog ich das für Sonntagnachmittag angesetzte Bügeln vor. Dazu hörte ich endlich eine seit Wochen eingemerkte Doku vom Deutschlandfunk:
“Vom Suchen und Finden
Das Erbe der italienischen Arbeitsmigration”.

Sehr lebendig, informativ und abwechslungsreich gemacht, Philipp Lemmerich und Stefanie Otto begleiten und sprechen mit Italiener*innen verschiedener Einwanderungsgenerationen in Deutschland und in Italien, lassen eine italienisch-stämmige Forscherin zum Thema zu Wort kommen – die mich unter anderem daran erinnerte, dass Italien schon früh Mitglied der EWG war, weswegen Italiener*innen schon früh ein Pendeln und Arbeiten zwischen Deutschland und Italien einfach gemacht wurde.

Nach Ende der Reportage war die Bügelwäsche noch nicht zu Ende, ich sah mich also in dieser Deutschlandfunk-Reihe “Gesichter Europas” um – und stieß auf eine Reportage über Madrid, genauer über die Neubau-Projekte.
“Bauboom-Städte in Spanien
Hässlich, aber lebenswert”.
Auch diese erwies sich als sehr spannend: Es ging auch um Trabantenstädte aus den 1970ern, die ich aus Kindheitsurlauben kenne, um schicke urbanizaciones, um gescheiterte Sozialwohnungsprojekte. Ich freute mich an den vielen Originaltönen auf Spanisch und an der Auswahl der Musikstücke zwischen den Kapiteln.

Zum Abendessen hatten wir auf der Basis der Wettervorhersage eigentlich Biergarten geplant: Wir wollten in den Hirschgarten, ich freute mich seit Tagen auf eine frisch gegrillte Makrele. Doch das Wetter hielt sich hartnäckig nicht an diese Vorhersage, immer wieder regnete und gewitterte es energisch. Wir schoben also den geplanten Sonntagsbraten auf diesen Samstagabend, Herr Kaltmamsell hatte eine mächtige Schweineschulter besorgt.

Schweinsbro’n-TV.

Er servierte den Braten mit cremiger Polenta: köstliches Fleisch, köstliche Sauce und Beilage. Dazu der ganz hervorragende Ziereisen Grauburgunder. Wir aßen reichlich, doch kalter Braten und Bratensülze aus den Resten waren von vornherein einkalkuliert. Nachtisch Kirschen und Schokolade.

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Mittelalter-Historikerin Dr. Eleanor Janega vergleicht das Usurpieren von Twitter mit dem Untergang des römischen Reichs (immer wieder hinkend, aber lustig):
“On successor states and websites”.

Unter anderem mit einer weiteren schönen Beschreibung von Twitter (auch wenn meine anders aussieht):

Twitter has been through more than a few iterations in its lifetime. It was born as a theoretical micro-blogging site, and became eventually the place where people who write stuff hang out. It didn’t have the numbers of Facebook, but basically anyone who wrote for a living was over there, mostly because there is something wrong with us. This included a lot of journalists, who did a good line in convincing everyone that it was OK to hang out on there as you could take the national temperature or something – like an on-going vox pop. As a result of this, it then began to pick up a lot of people who had something to promote. This was, of course, more writers, but also people who had podcasts, or wanted to be personal trainers, or influencers, things of this nature. It also included politicians for the same theoretical vox pop reasons. So there everyone was, hanging out in a particular environment.

Kern des Vergleichs:

When western Rome ‘fell’ or whatever, the dudes who took over never intended it to stop functioning. They entire point of fighting with varying Emperors was because they wanted to be a part of Rome. They wanted its protection and also that sweet sweet tax revenue that it would bring in. As a result they did their best to copy the structures of the Romans before them. They hired Romans to work for them as secretaries and chancellors. They wrote to Constantinople demanding to be taken seriously. But the thing was that they didn’t quite understand what a huge structure “Rome” was and quite how many enslaved people you needed to keep those amphorae flowing up from North Africa. You need an army of tax collectors, and, well, a standing army. Meanwhile the rich guys on villas out in the countryside were a lot less likely to pay taxes at all when they couldn’t guarantee that road would be paved in exchange, or even that an army could come through and chase off whoever was threatening them. It was increasingly difficult, they felt, to tell whether a Germanic guy in your yard demanding taxes was from the government, or asking for protection money.

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Schabernack-Aktivismus liebster Aktivismus, zum Beispiel: Der Schönheitswettbewerb Miss Italy verbot trans Frauen die Teilnahme und bestand darauf, dass nur Frauen sich bewerben durften, die das Geschlecht “weiblich” auf ihrer Geburtsurkunde haben. Also bewarben sich halt mittlerweile über 100 trans Männer.
“Trans men enter Miss Italy pageant in droves after trans women are told they can’t compete”.

Etwas unruhiger Schlaf, die Mini-Erkältung bewirkte Schluckreiz (?) und manchmal Hustenreiz (plus leichte Gereiztheit wegen Kränklichkeitsgefühl).

Nach dem Aufstehen setzte ich als Erstes Sauerteig für ein Weizenmischbrot an, das ich abends kneten und über Nacht im Kühlschrank reifen lassen wollte für Backen am Samstagmorgen. Die 27 Grad fürs Reifen versuchte ich durch eine heiße Wärmflasche im vorher leicht angeheizten und dann ausgeschalteten Backofen herzustellen. In den über 300 Kommentaren unterm Rezept wird von sehr durchmischten Ergebnissen berichtet, ich hoffe mein vierfaches Auffrischen des Anstellguts über die vorhergehenden Tage hatte ihm genug Triebkraft verschafft.

Marsch in die Arbeit in milder Luft, aber es brauchte weiterhin Jacke. Beim Kauf meines Laugenzöpferls für die Brotzeit geriet ich in eine lange Warteschlange: Anscheinend feierten besonders viele Schulkinder den letzten Tag vor den großen Ferien mit Bäckerei-Gebäck.

Leere Büros, am Freitag arbeiten die Menschen besonders gern von Zuhause aus. Also Menschen außer mir, für mich ist es eine Strafe, von daheim aus zu arbeiten: Ich habe dort keinen Arbeitsplatz. Dass “die Jungen” Homeoffice als selbstverständlich und positiv ansehen, erkläre ich mir nämlich auch damit, dass sie daheim aus Schulzeit oder Studium noch einen Arbeitsplatz haben, mit Schreibtisch, mindestens einem Bildschirm, Tastatur, halbwegs Büroarbeits-tauglichem Stuhl. Meine Büroarbeit wiederum findet seit 25 Jahren in einem meist optimal ausgestatteten Angestellten-Büro statt, den Arbeitsplatz daheim schaffte ich vor 25 Jahren ab, als ich meine Dissertation hinschmiss. In meinem Fall ist alles an Homeoffice im Vergleich zum (nur 35 Fußminuten entfernten) Büroarbeitsplatz schlechter und wird nicht aufgewogen durch guten, selbstgemachten Cappuccino und die Möglichkeit, zwischendurch Wäsche aufhängen oder Brotteig kneten zu können. Dass jeweils zwei Drittel des restlichen Teams von daheim aus arbeiten, verbessert meine Bürosituation zusätzlich, denn ich bleibe weitgehend ungestört.

Mittags raus auf einen Speciality Coffee Cappuccino.

Jetzt war es deutlich milder geworden.

Mittagessen später am Schreibtisch: Laugenzöpferl, wunderbare Reineclauden (na gut, waren wahrscheinlich ihr Geld wert) und ein paar Kirschen, Kefir.

Nach pünktlichem Feierabend in einsetzendem Regen über Süßigkeiten-Einkäufe und Bargeld-Abhebung nach Hause.

Dort eine Runde Yoga-Gymnastik mit Mady, Maniküre – dann war Wochenende, auf das ich mit Herrn Kaltmamsell anstieß:

Martinis mit Cocoa Gin und Kakaobohnen-Splittern, sehr gut.

Als freitägliches Abendessen hatte ich mir Lasagne gewünscht, Herr Kaltmamsell stellte es mit einer Mischung aus Soja-Bröckerln und Grünkern her.

Dazu ein italienischer Rosé aus Apulien, der uns nur mittel schmeckte (unerwartet unblumig), aber sehr gut zur Lasagne passte. Nachtisch Süßigkeiten.

Ab Heimkehr bearbeitete ich immer wieder den Brotteig (Kneten, alle halbe Stunde strech & fold), er bewegte sich nicht wirklich vielversprechend.

Im Bett begann ich die Lektüre eines neuen Romans (vorbestellt über die Münchner Stadtbibliothek, einen Tag vor Beenden des vorherigen Romans war die Verfügbarkeits-Nachricht eingetroffen – perfektes Timing): Delia Owens, Where the Crawdads Sing, was gefühlt in den vergangenen Monaten von meinem gesamten Internet gelesen wurde.

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Josef Bierbichler, Mittelreich stand seit seinem Erscheinen auf meiner Wunschliste – hat dann doch über zehn Jahre gedauert, bis es dran war.

Ich musste bei der Lektüre immer wieder an das Buch Akenfield: Portrait of an English Village von Ronald Blythe denken (hier habe ich es im Blog beschrieben), denn Bierbichlers Roman hatte auf mich eine ähnliche Wirkung: Durch die Erzählung der Familiengeschichte eines Land- und Gastwirts im fiktiven Ort Seedorf am Starnberger See vom Anfang des 20. Jahrhunderts bis etwa in die 1980er erlebte ich grundsätzliche gesellschaftliche, technische, politische Veränderungen. Die Dynamik zwischen Familienmitgliedern war am Ende nicht mehr dieselbe wie vor 100 Jahren, ebenso wenig das Verhältnis zwischen Chefs und Angestellten, die Kirche spielte eine andere Rolle. Das transportiert Bierbichler in einer lakonisch kraftvollen und rhythmischen Sprache, die ich als authentisch empfand, weil sie sich mit meinen Erfahrungen ländlicher Gebiete in Oberbayern vor allem in der Vergangenheit deckte. In diese oberbayerisch gefärbte Mündlichkeit baut Bierbichler auch mal selbst erfundene Wörter, um etwas besonders treffend auszudrücken.

Mir gefielen die immer wieder durchscheinenden menschlichen Beobachtungen, sei es der Einfluss der Sommerfrischler*innen auf die Dorfjugend schon in den 1920ern, zur Entwicklung von Dorfgemeinschaften, zur Desillusion einer Elterngeneration, deren Kinder eigene Lebenswege gehen wollen, sei es die Stellung der Vertriebenen in der portraitierten Gesellschaft oder die Verdrängung schlimmer Erlebnisse, die Überleben erst ermöglicht. Erzähltechnisch bedient sich Bierbichler bei vielen Gattungen, seine im Ganzen lineare Geschichte setzt sich aus verschiedenen Flecken zusammen, mal blicken wir in die Gefühlswelt eines Internatsschülers, mal sehen wir in einem Sparkassenbüro der 1970er eine Szene wie im Bauerntheater. Sein Material hat Bierbichler aber immer im Griff, es ergibt ein stimmiges Gesamtbild.

Interessant finde ich, dass ich erst jetzt auch an Oskar Maria Grafs autobiografischen Roman Das Leben meiner Mutter denke, obwohl der mit seinen fast deckungsgleichen Schauplätzen und nur wenige Jahrzehnte früher angesiedelt als Vergleich näher läge.

Hier eine Besprechung des Romans von Herbert Fuchs aus dem Jahr 2012, die mir sehr gut gefällt:
“Unheile Welt”.